tag:blogger.com,1999:blog-5644265127667240892024-02-19T07:45:05.315-08:00RetazosPedazos de todo y de nada. Como ser aquel espectador que ve el paisaje desde la lejanía, asombrado por la complejidad que lo caracteriza.El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.comBlogger70125tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-349095481247531302023-09-11T20:17:00.000-07:002023-09-11T20:17:22.265-07:00Dedos aferrados<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYGRYtEv3XK1BT9vBL8h4QwKqy0jlIX2i7vE_3Mcv1kxrkEWiqxz7fqcVg4gqSeRfj4rD1RtQOmjHM_LTqcqROTIO4BW-TSCg0lOzR37USQeklLF15MqyznqDhGOd3ywgDcfJAYEGosK_L7INpmOuuI5CwqFF0Cvyaf1PlejI7fbJUdvpF3mVHXq9M0P4/s1416/cerebro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1416" data-original-width="1365" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYGRYtEv3XK1BT9vBL8h4QwKqy0jlIX2i7vE_3Mcv1kxrkEWiqxz7fqcVg4gqSeRfj4rD1RtQOmjHM_LTqcqROTIO4BW-TSCg0lOzR37USQeklLF15MqyznqDhGOd3ywgDcfJAYEGosK_L7INpmOuuI5CwqFF0Cvyaf1PlejI7fbJUdvpF3mVHXq9M0P4/s320/cerebro.jpg" width="308" /></a></div><br /><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; text-align: justify; white-space: pre-wrap;"><br /></span><p></p><p><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">Tengo un recuerdo fijo en mi cabeza. Mi hermano Jose y yo jugamos en la casa. No tengo claro el juego, sé que corríamos y yo trataba de atraparlo. En ese momento, nuestra casa era un cajón de madera dividido en dos, de un lado el cuarto y del otro lado, la sala y una cocina improvisada. Detrás, en el patio, se levantaban tres paredes de madera, tablas sobre tablas. Esas paredes eran el proyecto de ampliación de la casa, uno que nunca se concretó. Al lado de nuestra casa quedaba un lote vacío. Lo que separaba nuestro terreno del otro era una cerca de palos de mataratón y alambres de púas que rodeaba la extensión de tierra que le pertenecía a mi mamá. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.295; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ahora vuelvo al recuerdo. Jose sale al patio, lo persigo, en el juego yo debía atraparlo. Él sube ágilmente a una de las paredes sin terminar, es alta la pared para mis ojos de niño. Jose queda del otro lado. Es decir, yo estoy dentro del patio y él, enganchado en la pared, con los dedos aferrados, agarrado de la parte más alta, viéndome mientras su espalda daba al lote vacío. En medio del juego, se me ocurrió coger un palo o una pala, no lo sé con precisión, e intentar pegarle en los dedos de las manos para que se viera obligado a bajar. Jose esquivaba los golpes, entonces aceleré mis lanzamientos y en uno de tantos intentos, Jose cayó. <b> (DAR CLICK EN SEGUIR LEYENDO).<span></span></b></span></p><a name='more'></a><p></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.295; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><b><br /></b></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.295; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">El recuerdo de la caída es una sombra. El cuerpo de mi hermano aparece ante mis ojos como un bulto pesado que cae sin poner resistencia. Lo veo una y otra vez. Del fondo de la memoria llega el grito. Me sale del estómago. Grito su nombre, Jose, tan fuerte, tan claro, que olvido que es un recuerdo y estoy otra vez en el patio, corro hasta el otro lado y lo veo enganchado en la cerca, el alambre de púas en sus piernas. No sé cómo, pero llego hasta donde está y con una fuerza inusual, lo levanto. Alzo a mi hermano de nueve años como a un bebé. La pierna de Jose está sangrando. El alambre logró romperle la piel. La herida es grande. Me dan ganas de llorar. Le echo agua y no recuerdo nada más. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.295; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Es curiosa la memoria. Esos juegos que tiene. Recordamos el momento del grito, la caída y la sangre, pero olvidamos el resto. No sé qué dijo mi mamá, no sé qué hicimos Jose y yo después de eso. La casa ya no es un cajón de madera, si cerramos los ojos, no logramos ubicar el lugar donde estaba la mesa de la estufa y el cilindro de gas. La memoria desplaza esa geografía, la desgasta, para que, dentro de la nueva casa, imaginemos un mapa en el que reacomodemos las cosas y sepamos los pasos que dábamos antes; para que nos veamos correr, atravesar la pequeña sala y salir al patio. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.295; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Ahora que estamos grandes, me pregunto qué recordará mi hermano, cómo fue para él vértigo de esa caída. A veces hablamos de ese momento, pero nunca lo hacemos para descifrar al otro en su momento de drama. Jose cayendo, yo gritando, Jose cayendo, yo corriendo. Un silencio largo recorriendo el patio, la casa, el lote vacío. De tantos recuerdos con mi hermano, tengo ese presente en mi cabeza. Tal vez porque herirlo nunca fue mi intención o porque, de alguna manera, ese recuerdo define nuestra relación. Hemos sido así: dos que juegan, se descubren, caen, la herida sangra, un alambre de púas nos rodea las piernas, pero siempre uno u otro está dispuesto a correr a levantar el cuerpo del hermano que cuelga asustado, herido. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.295; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.295; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="white-space: pre-wrap;">Por. Márquez</span></span></p>El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-60042946175349335252022-07-26T20:29:00.002-07:002022-07-26T20:29:38.312-07:00Algo escrito con un nudo en el pecho que late o el otro lado de un certificado medico<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"> </span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgL6gNreKs6AluAHe0GQeKaXJisVWmIcHxjk9YtOSG-J_mRXXe0e4B2QBzIqBZPeOD4F9mx84KfzWSKOe9fscXmgr8uD-YO8parUgE08S1j_aAs-fgCqMzehIKRsdQzzUAKjxTnlye_kY_GUzwsTLyLk7L3oky85zkg8qm7VIKAx2Pprbxoqdyxfg0I/s4032/20200516_140244.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgL6gNreKs6AluAHe0GQeKaXJisVWmIcHxjk9YtOSG-J_mRXXe0e4B2QBzIqBZPeOD4F9mx84KfzWSKOe9fscXmgr8uD-YO8parUgE08S1j_aAs-fgCqMzehIKRsdQzzUAKjxTnlye_kY_GUzwsTLyLk7L3oky85zkg8qm7VIKAx2Pprbxoqdyxfg0I/s320/20200516_140244.jpg" width="320" /></a></div><br /> <p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Cuando estaba en quinto de primaria, me aprendí cada parte del sistema digestivo, desde las glándulas salivares hasta el íleon. La cartelera la hizo un pelao que vivía cerca a mi casa. Estaba asustado frente a todo el salón, pero a medida que fui hablando el resto de la clase quedó en silencio. Recordé cada detalle, cada órgano. La profesora dijo que con ese conocimiento ya podía ser médico.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"> </span></span></p><p style="text-align: left;"></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><i><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">El teléfono suena y lo sé. </span></span></i></p><i><span style="font-family: verdana;">
</span></i><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Un mensaje anterior a esa llamada
me lo había anunciado. </span></span></i></p><i><span style="font-family: verdana;">
</span></i><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Un mensaje que llegó con el silencio de la mañana.</span></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"> </span></span></i></p><span style="font-family: verdana;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">En la epicrisis dice que la
abuela ingresó con una insuficiencia respiratoria causada por una falla
cardíaca. Fue remitida a UCI. En algún punto de la mañana presentó una bradicardia
extrema, intentaron reanimarla, pero su cuerpo no respondió. Imagino que su
corazón se apagaba y ella quería llenar sus pulmones, pero escasamente lograba
una bocanada. <b>(Dar click en Seguir Leyendo). </b><br /><span></span></span></span></p><a name='more'></a><p></p><span style="font-family: verdana;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">El cuerpo humano es un
conjunto de sistemas. Un corazón late entre 60 y 100 veces por minuto. Si la
frecuencia está por encima de 100, se habla de una taquicardia. Si está por
debajo de 60, se denomina bradicardia. Con los años, el corazón, que es del
tamaño de una mano cerrada, también envejece y su potencia se va perdiendo. Eso
lo leí en un artículo, no lo sabía, no antes de la partida. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></p><span style="font-family: verdana;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Un médico firmó el acta de
defunción. Se demoró 4 horas en eso. La enferma nos decía “aún el doctor no ha
firmado”. Salimos y entramos. Se agotaban los temas de conversación. La enfermera
volvió a decir “aún el doctor no ha firmado”. Hacer del tiempo una bola,
lanzarlo contra la pared, verlo rebotar y atraparlo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Un médico que era dueño de nuestro tiempo nos
tenía esperando para saber qué hacer con el cuerpo. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"> </span></span></p><span style="font-family: verdana;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> <i> </i></span><i>Aló, ¿negrito? Es tu
abuela, hijo… </i></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><i> </i></span></span></p><span style="font-family: verdana;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Tener un nieto médico tiene
sus ventajas, ¿de qué sirve un nieto escritor? Leo los exámenes y no entiendo.
Debí exponer el sistema circulatorio, entender desde niño cómo funciona el
corazón, sus cuatro cavidades, el número de veces que debe latir, para entonces
poner mi oreja en su pecho y predecir lo que vendría. </span></span></p><span style="font-family: verdana;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Nota de egreso: fallecida. Los
médicos escriben tan escueto. Si yo fuese médico diría. Nota de egreso: este
cuerpo que no pudo seguir reteniendo el alma, alma que buscó desesperadamente
escapar de esta arista del universo. Intentaría decir que la muerte es la
entrada al vórtice, un agujero negro que lleva al otro lado de la vía láctea. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></p><span style="font-family: verdana;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Traslado a sala de morgue,
dice en alguna parte de no sé qué documento. Estos documentos son como un
manual para armar escaparates. Las palabras están vacías, escritas por alguien
sin alma. Lado A se une con el lado C, se usa el tornillo D para ajustar.
Traslado a sala de morgue, paciente fallecida. </span></span></p><span style="font-family: verdana;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Me late extraño el corazón. A
las 10 de la mañana, cuando recibí la llamada, siguió sin alterarse. A las 11,
cuando abracé a mi papá, se puso un poco lento. En la noche, acostado, dando
vueltas en la cama, vibró. No supe si era el corazón, pero el dolor me salía
por todo el cuerpo y un aullido se desbordada por mi boca. En estos momentos,
es como un mar tranquilo que maquina olas en el fondo.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"> </span></span></p><span style="font-family: verdana;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><i><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Tu
papá está en la clínica solo, hijo, tienen que ir a acompañarlo.</span></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><i><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><br /> </span></span></i></p><span style="font-family: verdana;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">En la habitación de la clínica,
mi abuela estaba sola. ¿Hubo alguna señal del instante último? Nos entregaron
un bulto enrollado en tela negra… era tan pequeña. Ese bulto lo cargó el carro
fúnebre, nuestros ojos se detuvieron en esa escena, llevaron el cuerpo a
preparación. Así lo dijeron: preparación. </span></span></p><span style="font-family: verdana;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">El corazón latió menos de 60
veces por minuto. Sus pulmones no pudieron atrapar oxígeno. Estaba sola en ese
segundo. A las 8:20 de la mañana, me comía un pan sentado frente al escritorio.
Mi papá tomaba café. Mi hermano estaba en una reunión. A las 8:20, el médico
con sus palabras parcas declaró a la paciente fallecida. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></p><span style="font-family: verdana;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">La epicrisis dice: paciente en
UCI, en malas condiciones, ventilación mecánica, discreta mejoría. La lucha que
librabas, abuela, no era discreta. Llevabas meses intentando seguir, intentando
ser un cuerpo resistente, de madera firme, una viga. A las 8:20 te declararon
muerta. </span></span></p><span style="font-family: verdana;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Hay un niño de diez años
frente a toda la clase exponiendo el sistema digestivo, de repente lo sabe,
debe exponer otro tema. Sale del salón, corre por las calles, en su casa abre
el libro, lee sobre el sistema circulatorio, el corazón, las venas y las
arterias. Lee con afán, debe hacerse médico. Aprende cada detalle, porque luego
irá a la universidad, se graduará y entonces, pondrá su oreja en el pecho de la
mujer, sabrá lo que ocurre. </span></span></p><span style="font-family: verdana;">
</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">La epicrisis dice: fallecida a
las 08:20. ¿Para qué sirve un nieto escritor, abuela? Los dientes trituran los
alimentos, luego la saliva humedece, se crea el bolo alimenticio, desde
entonces el estómago se prepara para recibir lo que viene. Mi abuela ya no
quería comer. Siempre es mejor un nieto médico, ¿cierto? Leer la epicrisis es
como seguir los últimos momentos de ella, saber qué pasaba dentro, ver más allá
de sus ojos. Un nieto escritor, abuela, solo puede intentar, entre línea y
línea, volver a sentir tus manos. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Por. Márquez <br /></span></span></p>
<p></p>El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-88557942217522080372020-06-14T14:38:00.000-07:002020-06-14T14:50:19.988-07:00Diario incompleto de una cuarentena (o las ficciones del encierro)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIfBhgovAXOhW3ITszAVIlWb6rh_nziWAoap8bLOOCsrHZL0nAyrzdC-447MstwqHUSOr8vzKhdX98ZMvAFrbZcXiNKbPEUQk5b20r4JPeETwKWUdTACc5pVWc9VquKb91NtIgmqNfOlQ/s1600/SAM_4427.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIfBhgovAXOhW3ITszAVIlWb6rh_nziWAoap8bLOOCsrHZL0nAyrzdC-447MstwqHUSOr8vzKhdX98ZMvAFrbZcXiNKbPEUQk5b20r4JPeETwKWUdTACc5pVWc9VquKb91NtIgmqNfOlQ/s320/SAM_4427.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 107%;">Día 1</span></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 107%;">Antes de que
sonara la alarma para el toque de queda, corrí a la panadería de la <a href="https://desades.blogspot.com/2012/09/mi-barrio-en-sepia.html">esquina</a> a
comprar unas mogollas de 200. Desde lejos pude ver a la gente amontonada
gritando para quedarse con alguno de los pocos panes que estaban en la última
bandeja. Llegué, miré al muchacho que siempre atiende, un flaco de ojos
profundos, le grité para que me diera dos panes de esos. Me los entregó por
encima de la gente. Pagué y volví corriendo a mi casa. Me sentía ganador. El
toque de queda empezó. F y yo hablamos por celular de cómo hubiésemos celebrado
estos meses juntos, en otras circunstancias. Nos reímos, y luego, con cierta
tristeza, colgamos. Una hora después, me veía en el computador una serie sobre
una familia judía y sus dramas. El hambre empezó a asomarse y fui por los
panes, descubrí que había comprado unos de queso con arequipe, la peor elección
para mí. Me sentí estafado. Poco a poco, con calma, el silencio fue ocupando la
casa, la calle, el cuarto. Me sentí solo. Me sentí como la persona más sola de
la cuidad.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">***</span></span></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">Un día impreciso cumple una
amiga, nos reunimos por zoom, nos vemos las caras después de cierto tiempo, la
distancia desaparece. Quienes no tienen conexión siguen afuera, lejos de este
vínculo que creamos a través de las pantallas, para recordar que seguimos
siendo parte de algo, un grupo de amigos, por ejemplo. Pero estar por fuera es
también un juego, porque nunca se está del todo afuera cuando, al reunirnos,
empezamos a preguntar por quienes no están. Cantamos el cumpleaños, nos tomamos
una foto, guardamos para mañana un recuerdo de lo que en ese momento significa
estar forzosamente encerrados. </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">***</span></span></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">En la fila para entrar a
comprar comida, la gente se mira con cierta cautela. Hay quienes se concentran
en el celular, quienes cierran los ojos por momentos y sueñan con calles llenas
de gente, con busetas de socorro-sierrita que se van de lado. fin del sueño. De repente
aparece un tipo en un traje espacial, sin decir palabra, enciende su aparato y
comienza a lanzar algo, un <a href="https://desades.blogspot.com/2019/09/agua.html">líquido</a> que, al parecer, limpia el espacio. La gente
se mueve, el tipo pasa su aparato, limpia, y la fila vuelve a su lugar. Nunca
antes una cosa así había ocurrido. Nunca alguien había llegado de la luna, solo
para limpiar los pasillos de un centro comercial. (DAR CLICK EN SEGUIR LEYENDO)</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;"></span></span></span></div>
<a name='more'></a><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">***</span></span></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 107%;">Día 15</span></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 107%;">Hoy pude
comprar mogollas integrales. Bueno, al menos no eran de queso con arequipe.
Comí arroz con leche y me senté a intentar adelantar un poco la tesis. No pude.
Terminé viendo otro capítulo de la serie. Mientras lo veía paré y llamé a mi
mamá. Hablamos sobre el taxista, un tipo que aparentemente murió por el virus.
Mi mamá me ha dicho que no se asoma a la calle. Que a las seis cierra puertas y
ventanas. Durante la conversación, me contó que mi papá la había llamado. Me
hablo de las tareas de mis sobrinos, del guiso que había preparado. Antes de
colgar, me dijo que me cuidara. Con el celular en la mano derecha, me acomodé
un poco en la cama y me quedé pensando en los cuerpos diminutos que debían
estar caminando sobre mi cuerpo. Seres pequeñitos que me recorren y que hacen
de mi cuerpo una ciudad caliente. Por whatsapp mis amigos enviaban links, tuits,
todo sobre el virus. Había nuevos casos en la ciudad. La hermana del taxista
había dado positivo.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 107%;">En la serie,
el muchacho jugaba con su prima a suponer sobre qué hablaban las parejas que veían
pasar por la calle, desde su balcón. Fingían que hablaban como un par de
ancianos. Una pareja que podía tener más de 70 años. Si estuvieran en
Cartagena, pensé, esos señores estarían en riesgo. Como mi abuela. Me quedé
dormido, mientras pensaba en la noche como una tela oscura que cortaba
con mis dedos. Se me puso el cuerpo pesado y me dejé ir.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">***</span></span></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">En el Centro Comercial, la
gente queda en silencio por algunos minutos, como si todos necesitáramos tiempo
para asimilar lo que <a href="https://desades.blogspot.com/2012/12/nada-concreto.html">ocurre</a>. Ese silencio se rompe cuando, en el fondo, un
señor pelea con el vigilante porque se quiere sentar en un lugar prohibido.
Ahora, no estamos seguro de cuáles son los lugares permitidos, parece que todo
el exterior está bajo sospecha. </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">***</span></span></span></b></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 107%;">Día 6</span></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 107%;">Han dicho que
podemos trabajar con un horario más flexible. Que podemos turnarnos. Hacer
acuerdos para no dejar la oficina sola. Pensé en eso de regreso a casa. El
señor del taxi llevaba puestos un tapabocas y unos guantes de latex. Era una
escena curiosa. Atrás, yo tenía ese tapabocas que parece un pico cuadrado y él,
parecía el científico genio malvado, de alguna caricatura. F me llamó
para decir que había conseguido huevos. Que había poca gente y la fila estaba
corta. Que me los llevaría a la casa. Antes de que llegara, pude bañarme, poner
la ropa al sol, dejar los zapatos en el patio.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">***</span></span></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">El día de la madre fue toque
de queda, no pude estar con mi mamá como todos los años. El día anterior
preparé todo, fui a su casa, me limpié antes de entrar, me lavé las manos, le
di un beso, nos sentamos a comer lo que había llevado. Ayudé a mis sobrinos a
hacerle una tarjeta, con cartulina, marcadores y papel foami. Al final, debía
regresar. Hubo un silencio, una sensación de soledad entre nosotros. Estábamos
juntos en ese momento, pero <a href="https://desades.blogspot.com/2013/09/astrologia-para-trasnochadores.html">una pulsión</a> interior nos decía que realmente
estábamos solos. En los ojos de mi mamá vi las lágrimas contenidas, leí su
soledad, su orfandad de madre sin hijo, su orfandad sin nombre. </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">***</span></span></span></b></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">Día 20</span></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 107%;">En Facebook
pude ver varios videos de la ciudad durante el Toque de queda. El centro
histórico vacío. Las calles sin gente. Imágenes que hace unos meses eran
impensables. Podría recorrer esas calles y gritar mi nombre, tan alto, tan
claro, que recibiría de regreso la voz de Dios buscando compañía. Quizás el
virus está en esos espacios vacíos muriendo de soledad. Pero en la cama, volví
a pensar en los micro-cuerpos que me recorren. Personitas del tamaño de un
virus, personitas haciendo un picnic en mi pecho, buscando refugio del sol en
mis cejas. Imagino que el virus me habita y que tengo miedo de pasárselo a
alguien más. Me lavé las manos cinco veces antes de acostarme. Me lavé las
manos para sentir que podía seguir vivo otros minutos. Me dormí como quien cae
en un abismo, como quien descubre que no hay otra opción.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 107%;">***</span></span></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 107%;">F y yo
hablamos a través de la reja. Tomé el cartón de huevos y antes de ponerlo en el
mesón, lo rocié con alcohol. Al abrirlo, descubrí que no eran huevos, eran
flores redondas, de colores, flores que si las tocaba se convertían en frutas
ovaladas. <b>Me lavé las manos y volví para seguir hablando. Le pregunté qué había
comprado y me dijo que eran huevos de cuarentena, huevos especiales para esta
situación</b>. Le creí. Estábamos a dos metros de distancia, riéndonos a través de
una reja, reflexionando sobre los dichosos huevos, cuando recordamos la hora y
eran las 5:20. F subió a su moto y arrancó. Faltaban 40 minutos para el toque
de queda. La moto iba rápido, tan rápido que podría jurar que nunca estuvo
parada frente a mi casa. Tan rápido que
apenas alcancé a estornudar cuando mi
celular sonó con un mensaje: “ya llegué”. Me dediqué a leer, solo he podido
leer: el libro es azul. Hay magia, la magia de estar en contacto con la naturaleza,
con los trabajos del amor. La magia de tener un cuerpo que parece barro,
tierra, un cuerpo con otros cuerpecitos que le caminan encima. </span></span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 107%;">***</span></span></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">Día 33 y ½ </span></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">Es una escena que se repite.
Las paredes blancas, la cama, el abanico, una bolsa negra que cuelga de un
clavo, el oso blanco que mira desde lejos pidiendo algo: ternura, tal vez. La
escena es la misma porque pasan los años, pero hay ciertos momentos en los que
podía jurar que sigo estancado, suspendido en el aire. Repitiendo el mismo día,
la misma semana, el mismo año. </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 107%;">Por: Márquez </span></span></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Ser el silencio que recorre las noches</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">y, al mismo tiempo, ser el sonido de los
grillos </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"> que se cuela en los oídos y asusta</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Ser una línea de luz que entra al cuarto
de mi abuela</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">una línea de luz que ella seguiría con los
ojos para adivinar una nueva forma </span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Ser luces de colores en un bar del
centro de Cartagena</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">ser todos esos cuerpos que se mueven con
la música</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">ser una sonrisa permanente en la cara de
NP</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">ser el tiempo que transcurre en los ojos
de VB</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">A veces ser solo un cuerpo suspendido en
el aire</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">una figurita de papel que el viento
lleva</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">ser el agua que daña el papel</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">De noche</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">ser una ola </span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">llevar sobre mi lomo caracuchas y
secretos</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">llevar años </span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">silencios</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Ser un beso sostenido en la boca de F</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">ser tan pequeño que pueda montar sobre
un grillo</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">De repente</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">despertar en medio del cuarto</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">siendo un suspiro </span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">o el sonido del abanico a las tres de la
mañana</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">cuando la casa está quieta </span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">amasando sombras en las esquinas</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Ser un torombolo que cuelga en la mata
del patio del vecino</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">ser, tal vez</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">el fuego de la estufa cuando el agua
hierve con los huevos </span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">ser el punto medio entre mi papá y mi
abuela</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">una palabra que recorra con delicadeza</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">las líneas que a ambos les surcan las
caras</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Ser un diente en la boca de CS </span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">su lengua detenida antes del comentario</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">ser una idea que lo previene del daño</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">antes de la caída</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">del golpe</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Ser un árbol inmenso</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">de muchos años</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">con mi corteza cubierta de marcas </span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Ser una compañía para mi mamá en las
noches</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">una conversación que no termine en el
silencio</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">en el agujero negro de ese silencio</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Ser una telenovela con personajes
divertidos</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">ver a través de la pantalla la sonrisa
de la gente</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Ser</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">en medio de todo</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">una hormiga que carga una hoja</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">y que conoce con certeza su camino</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">y no duda</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">y no grita</span></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">solo anda</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">por: Márquez </span></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-85534242670108943052019-09-29T20:33:00.000-07:002019-09-29T20:58:42.270-07:00Agua <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6wuiwltWVZjPsiX6u3R9FVsCx4l0OtdfxheGCe7k19dHwUqpMbfyu7zsWP7rCTmYVHtBvbb2YUfHFdElnBqpvghXovXcswOOUM1huduYMhG2rMHtDlEdg7g3pRXCGrtRHEreDz9kLXTY/s1600/SAM_3230.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6wuiwltWVZjPsiX6u3R9FVsCx4l0OtdfxheGCe7k19dHwUqpMbfyu7zsWP7rCTmYVHtBvbb2YUfHFdElnBqpvghXovXcswOOUM1huduYMhG2rMHtDlEdg7g3pRXCGrtRHEreDz9kLXTY/s320/SAM_3230.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 107%;">Después de la lluvia queda <a href="https://desades.blogspot.com/2016/04/nadie-se-cuestiona-el-mar.html"><b>el agua</b></a> lavando el suelo. Corrientes que se llevan lo que sobra. Los restos de la
ciudad que nadie quiere. Con la luz, el agua es como un espejo en movimiento. Pero
esa ciudad que se refleja en el fondo, no es la ciudad. Ni yo soy yo, aunque
sea mi cara la que aparezca en el fondo del charco. Ese otro es demasiado
limpio, no tiene dudas en los ojos, ni guarda un silencio entre pecho y espalda,
como la culpa. Ese otro es una imagen que desaparece cuando el agua cesa, mientras
este yo que soy, sigue aquí, a pesar de la lluvia<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y el sol. Incrustado, como una uña. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 107%;">Suelen ser así las noches
frías. Una idea aparece y va calando en los rincones, haciendo de las columnas,
polvo, dejando que los techos caigan, con sus recuerdos <b><a href="https://desades.blogspot.com/2012/11/amontonados.html">amontonados</a>.</b> Imagino a un niño de pelo revuelto, su miedo a
las casas solas. Unas manos que recorren los lomos de los libros y que se
pierden, luego se escuchan las conversaciones, alguien conversando con
personajes que nadie más ve. <b>(DAR CLICK EN SEGUIR LEYENDO)</b></span></div>
<a name='more'></a><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><o:p></o:p><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; mso-spacerun: yes;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 107%;">Alguna vez pensé que una casa
sola era caer al vacío. La sensación de no tener certezas, la sospecha de un cuerpo
vulnerable. Necesitaba el ruido de otras personas, la seguridad de otra presencia,
algo que me garantizara una compañía. Pero eso pasó. Con el tiempo pensé otras
cosas. La casa vacía se me antoja liberadora. Hay algo en el silencio que me
permite estar acostado (sentado) con la tranquilidad de saberme en calma. Tal
vez es que he recorrido muchos pasillos ruidosos. Tal vez fui descubriendo que
las compañías también exigen ciertos dolores. Miro por la ventana, son las 4:50
am, la calle, el vacío de los postes, esa <a href="https://desades.blogspot.com/2018/04/fuego-con-dificultad.html"><b>posibilidad de existir</b></a> en las líneas oscuras
sin necesidad de decir una sola palabra.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 107%;">En la serie, un hombre de edad
avanzada acaba de jubilarse. Solía dar clases y esa era su vida. Sin eso, ahora
es un ser temeroso, cree que se va a morir. Lo que él no sabe es que ya está
muerto. Murió cuando le dijeron que no podría trabajar más. En ese instante. Y ahora
es solo un cascaron sin propósito. Podría ser la imagen en el fondo de una
corriente, después de la lluvia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 107%;"><a href="https://desades.blogspot.com/2016/11/la-eterna-ausencia.html"><b>Mi papá llama</b></a>. Mañana cumple
tu<b> <a href="http://sententiagiovane.blogspot.com/2013/06/triptico-de-sombras-sobre-la-pared.html">abuela</a></b>, papi, me dice. Y yo le digo que sí, que ya sé, que mañana iré. Y me
siento distante, frío. Soy agua que recorre las calles, agua silenciosa que
carga en sus entrañas tierra, botellas de plásticos, vidrio, ropa, llantas. Soy
agua, una sustancia sin ascendencia, sin árbol genealógico, sin raíces. Mi vida
es recorrer las calles, hasta desaparecer. ¿Vas a venir?, vuelve a preguntar. Sí,
sí yo voy. Desde la esquina, unos ojos me miran, son ojos tristes, grandes, apagados,
¿de quién son? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 107%;">En la serie<b> <a href="https://desades.blogspot.com/2014/12/por-los-bordes.html">un hombre</a></b> joven
llega corriendo a la tumba de su madre. Se sienta a su lado y mira el
horizonte. Podría ser yo, pero aún no lo soy. Estoy sentado en la cama,
pensando, mirando al techo y pensando. Me pregunto cuándo se es suficientemente
bueno, si es necesario serlo. Eso que nos decían en el colegio, de que para ser
santos debíamos estar siempre alegres, a veces me resulta un poco exigente. Tenía
doce años y no podía estar <a href="https://desades.blogspot.com/2011/07/un-vinito-blanco.html"><b>siempre alegre.</b></a> A veces tenía hambre y debía estar
clases de matemáticas. Pero eso no lo sabe ese otro yo que se refleja en la
corriente de agua mientras estoy sobre la moto, rumbo a la casa de Howard. <span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Por. Márquez</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<br />El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-84663000631693561202019-06-14T10:25:00.001-07:002019-09-29T20:58:02.037-07:00Hecho con un pincel pequeño<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Hay una línea que une un recuerdo
a otro, un suceso ocurrido años atrás con algo más reciente. Un hilo, podría
decirse, que termina atando dos extremos. Pero es una tarea compleja explicar
cómo opera la memoria en esos casos. Por mi parte, debo reconocer que vivo en
una línea intermedia entre dos extremos de la memoria; que me reconozco
viviendo, aquí y ahora, con la sensación de haber estado recorriendo pasos
similares, en otra época. <b>Tal vez por eso, mientras subía la montaña en Santa
Marta</b>, dando pasos para llegar al Mirador de los Pinos, sentía estar caminando,
como cuando era niño, <a href="https://desades.blogspot.com/2015/07/aquella-loma-coronada-por-una-torre.html">las calles de Mandela</a>. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Recuerdo que en esa época mis
pasos intentaban ser más veloces. Perseguía los pasos de mi mamá, por la calle
oscura que parecía ser eterna. Siempre nos deteníamos antes de entrar en ella</b>,
nos hacíamos la señal de la cruz, mirábamos la oscuridad <span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">—</span>la
luz de las lámparas no era suficiente<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">—</span>, el monte que crecía en ambos lados
del camino, un monte inmenso para mis ojos de niño. Parado ahí, imaginaba los
peligros: una serpiente gigante, un hombre que quisiera hacernos daño, la misma
oscuridad cayendo sobre nosotros. Después de ese acto de fe, empezábamos el
camino intentando andar lo más rápido posible, casi al trote. En Santa Marta, subiendo
la montaña, seguía otros pasos, pasos más veloces, más largos que los míos,
pero ahora no existía ningún temor. Tal vez el vínculo eran los pasos que
querían llegan a un lugar, que atravesaban la naturaleza, o que recorrían un
camino que resultaba en cierto modo desconocido. <span style="color: #0b5394;">(DAR CLICK EN SEGUIR LEYENDO)</span></span></div>
<a name='more'></a><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Los pasos evitando el barro,
pisando firme para subir un poco más, los pasos que evitaban resbalarse. <a href="https://desades.blogspot.com/2014/08/polaroid-mandela-tiene-otras-formas.html">En Mandela</a> también debíamos subir dos lomas, también debíamos evitar poner el pie
en el barro, aunque a veces solo había barro. Y la noche también era fría y
silenciosa, con esas estrellas titilando en el cielo. En la montaña de Santa
Marta, el cielo parecía un cuadro de trazos delicados, a veces oscuro, a veces
azul intenso, con una línea de nubes en su horizonte. Un cielo que me recordaba
otro cielo. Fascinado ante ambos cielos, el de <a href="https://desades.blogspot.com/2014/12/por-los-bordes.html">mis recuerdos</a> y el que veía, me
sentía un punto, un trazo apenas insinuado, hecho con un pincel pequeño. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>En ese viaje, que no fue solo a
la montaña, sino también, a la memoria <span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">—</span>a ese terreno pedregoso que recorro
con cuidado<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">—</span>,
tuve una noche extraña en la que mi cuerpo parecía no querer dormir.</b> ¿Para qué
dormir cuando el cielo tiene tantas luces? Esa noche, recordé aquellas noches
después de regresar de la clínica, cuando tenía catorce, en las que solía
despertar asustado, imaginando que me había quedado dormido para siempre. Debe
ser extraño dormir en el bosque y nunca despertar, o despertar sin saber dónde
estás, o cuánto tiempo ha pasado, como Rip Van Winkle. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Hay una línea que une un recuerdo
a otro, un suceso ocurrido años atrás con algo más reciente. Un hilo, podría
decirse, que termina atando dos extremos. En el mirador Los Pinos, contemplé la
ciudad, el montón de casitas a la distancia, la inmensidad del verde, arboles
enormes, el sonido de los animales. Una sensación parecida a aquella otra,
cuando parado al límite de la loma de Mandela, podía ver, al atardecer, el sol
redondo, naranja, que empezaba a esconderse. Pienso ahora en <b>un poema de
Montejo </b>que dice: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">“En el bosque, donde es pecado hablar, pasearse,</span></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"></span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">no poseer raíz, no tener ramas, </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"></span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"></span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"> </span></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">¿qué puede hacer un hombre?”</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Por: Márquez </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"></span>
</div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-63222523900214413422018-08-01T21:20:00.001-07:002018-08-01T21:22:43.426-07:00Rotos <br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQRRytHMVAIf6F4iNAMANJxy6ShAXfE7uwYoJBpOd9Qx17xxPuo7LsKahvGuJCGqSMmb8YT-C3Sts7Q_i-Xmm55uziREQTWjicoT9-gUR7AidYbTjILjI8GCuQsPycUO7ekO5RHag0Vpc/s1600/_20180801_225329.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1145" data-original-width="1600" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQRRytHMVAIf6F4iNAMANJxy6ShAXfE7uwYoJBpOd9Qx17xxPuo7LsKahvGuJCGqSMmb8YT-C3Sts7Q_i-Xmm55uziREQTWjicoT9-gUR7AidYbTjILjI8GCuQsPycUO7ekO5RHag0Vpc/s320/_20180801_225329.JPG" width="320" /></a></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Sentado en el baño de <a href="https://desades.blogspot.com/2014/01/el-oficinista.html">tu oficina</a>,
miras por la única ventana que hay en ese espacio. Algunos rayos de luz, las
hojas, un cielo gris. Miras todo aquello sin mayor interés. Sientes que ese
instante es lo más seguro que has tenido en días. Las baldosas siguen líneas
rectas que imaginas son un laberinto, y corres a través de él, buscas la
salida, el punto para volver. Caes. Detrás de la ventana una mariposa aletea. <b>Un
sonido te recuerda que no estás solo, que afuera sigue alguien.</b></span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><o:p></o:p></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Sales y tu compañera se despide.
Atrás quedó tu imagen cuando descubriste tu cara en el espejo después de
lavarte las manos. Esos ojos, grandes, redondos, oscuros, que buscaban saber
algo de ti. Ahora que te sabes solo, vas al celular, abres YouTube y pones una
canción vieja, de esas que te da un poco de pena reconocer que escuchabas:
<b>Paulina Rubio</b>. (CLICK EN SEGUIR LEYENDO).</span><br />
<a name='more'></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Te dejas caer en tu silla. <a href="https://desades.blogspot.com/2014/04/el-ciclo.html">Das vueltas</a> mientras la canción suena. Paulina te canta solo a ti, son ustedes dos
en ese espacio. ¿Te habías imaginado así? Reconoces que de niño no<a href="https://desades.blogspot.com/2013/09/astrologia-para-trasnochadores.html"> imaginabas</a>
mucho, que las oficinas no eran una opción. <b>Pero cómo iban a ser una opción si
a veces no había para los buses. Lo tuyo era soñar con nubes que se volvían
animales gigantes, o con ser el personaje de un cuento en el que un pajarito
azul guardaba el secreto para salvar una aldea completa. </b>Sonríes. Puede que seas
un desagradecido, piensas. Paulina canta. Habla de ir a la China en un cohete. Das
otra vuelta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Te preguntas cuántas personas más
estarán así, solas en su oficina, dando vueltas en la silla, mientras suena una
canción. Algo los une a todos. Una fractura, la línea que se dibuja en los ojos
cuando se asoman al espejo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No recuerdas
el momento exacto en el que empezaste a ser un silencio frente al computador.
Sabes que saldrás, que buscarás razones, que leerás con afán y que antes de
dormir, repasarás los planes que tienes como quien amasa el destino o se
aprende <a href="https://desades.blogspot.com/2014/06/a-donde-fue-peter-pan.html">un hechizo</a>. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Por. Márquez </span></div>
<br />El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-83762837034651670752018-04-25T21:11:00.000-07:002018-04-25T21:11:49.810-07:00Fuego con dificultad <br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitxFWTmiEfrNrpHIZcG28-Q9ssG48tLPEhqz_dzbUjVCCz-HCInRxYuyK0yj76pW8IuIolBaka4T0IWTeCmTRtoGFQyHTeNIktDQ1KBEo34jO9eSj3PvQDiRo1UV8O4SxmyMrjcEQRj60/s1600/IMG_20180425_161835_281.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1280" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitxFWTmiEfrNrpHIZcG28-Q9ssG48tLPEhqz_dzbUjVCCz-HCInRxYuyK0yj76pW8IuIolBaka4T0IWTeCmTRtoGFQyHTeNIktDQ1KBEo34jO9eSj3PvQDiRo1UV8O4SxmyMrjcEQRj60/s320/IMG_20180425_161835_281.jpg" width="256" /></a></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;">El mundo es <a href="https://desades.blogspot.com.co/2012/12/nada-concreto.html">una extensión</a> del
horizonte que termina en la carretera, en ese punto en el que la distancia se
vuelve un lugar concreto. </span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;">El bus que no
se llena, la gente ahí, como fichas silenciosas. Algunos días tienes dudas.
Pero tomas la decisión. Te vas a la montaña con unos amigos, te alejas de todo y
sientes el peso de una naturaleza que te reclama volver a ella. El barro, <a href="https://desades.blogspot.com.co/2013/05/volver-al-utero.html">elverde inmenso</a>, y ese aire distinto que logras respirar te hacen preguntas sobre
tu lugar en el mundo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><a href="https://desades.blogspot.com.co/2017/03/la-vida-mas-alla-de-las-pantallas.html">Ocupar un lugar</a> es, por
momentos, ser una hoja que cae, distraída, sin sospechar el viaje. Ocupas ese
lugar impreciso en el que vas y vienes, haces una curva, para terminar tocando
tierra. Pero ese lugar, su posibilidad, se hace pequeña, cuando el ruido entra
y lo invade todo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Atravesar el camino en un <i>Jeep</i>, ir incómodo pero satisfecho. Cargar tus cosas en un bolso, justo lo
necesario, llevar provisiones, ser otra cosa. Dejar atrás ese olor a oficina, a
papeles viejos, el sonidito de las teclas. Ser un fuego pequeño que se aviva
con dificultad, una llama, amarillo en medio de la oscuridad. <b>(DAR CLICK EN SEGUIR LEYENDO)</b></span></span></div>
<a name='more'></a><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b><o:p></o:p></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La montaña es silencio. Una
geografía que no alcanza ese otro ruido, molesto, estridente. En ella las
formas son otras. Una línea de hormigas carga hojas verdes hacía su castillo
secreto (como muchos tú que cargan su bolso <i>Totto</i>, lleno de maricadas), un nido
colgante, una oscuridad bañada en luz. <a href="https://desades.blogspot.com.co/2011/07/un-vinito-blanco.html">Hay ruido</a>, pero es diferente. Es como si
cada sonido guardara una historia de muchos años, como si ruido y ruido
dialogaran. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Me pregunto qué podría ser en
medio de todo eso. Podría ser una hormiga, una araña, la ardilla que se esconde
en los árboles, la cigarra que canta. Pero más allá, cuando regrese a la
ciudad, <a href="https://desades.blogspot.com.co/2016/06/un-album-azul-y-negro.html">¿qué podría ser?</a> Podría ser el rayo de luz que entra por la ventana del
baño mientras orino, cuando ahí, de pie, mirando la forma de baldosa me pierdo.
Un rayo de luz cálido o el polvo que baila a su alrededor, como si de magia se
tratara. Y así, escapar por esa ventana, colgarme de las hojas de los arboles
hasta alcanzar algún nido, dejarme empollar por un ave y renacer hecho de
plumas, extender las alas y volar. Ser un punto en el cielo, un destello, nada.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">por: Márquez</span></span></div>
<br />El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-38905609463642650162018-01-30T04:30:00.000-08:002018-01-30T17:37:06.615-08:00Las grietas <br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4Un_SOrv_zbY_4wk_AYTXiOdJKTE35B45gXSwdKTOjOBUwrcLvDrLo-hWZdTIX_rWnaWFPrw2EcSTxA9xNuulpxAyPRDSmVLckH0JBdJLcjwtoz-6sf4LYoQ0RMPwrteXU0ZpZhqnkVk/s1600/_20180125_182113.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1451" data-original-width="1600" height="290" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4Un_SOrv_zbY_4wk_AYTXiOdJKTE35B45gXSwdKTOjOBUwrcLvDrLo-hWZdTIX_rWnaWFPrw2EcSTxA9xNuulpxAyPRDSmVLckH0JBdJLcjwtoz-6sf4LYoQ0RMPwrteXU0ZpZhqnkVk/s320/_20180125_182113.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Mi abuela está triste. Lo sé
porque el sonido de la cocina no es el mismo. Antes, era un coro desafinado de
platos, ollas y vasos. Ahora, es un <a href="https://desades.blogspot.com.co/2014/12/por-los-bordes.html"><i>eco nostálgico</i></a>, un silencio prolongado,
como si las cosas cayeran perezosas por el efecto de la gravedad, sin ninguna
gracia. Los primeros días, cuando la casa quedaba a oscuras y llegaba la hora
de dormir, me costaba conciliar el sueño. Por momentos, despertaba y podía escuchar
ese sollozo profundo, seco, que venía del cuarto de al lado. Era mi abuela. <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">¿Cómo abrazarla y sanar ese
dolor? Hay algo que se escapa de nuestras manos y es eso. El dolor ajeno. Por
más que quería, solo me era posible estar a su lado, esperando que mi compañía
le regalara algo de calma. Pero ni de eso estoy seguro. <a href="https://desades.blogspot.com.co/2016/11/la-eterna-ausencia.html"><i>La ausencia de un hijo</i></a> la acompaña ahora. Una ausencia que se manifiesta de infinitas formas: cando el
teléfono suena y no es él, cuando mira los caballos en la televisión, cuando
alguien la llama a decirle —después de estas semanas<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">—</span>, que se acaba de enterar y lo
siente mucho. De infinitas formas. <b>(CLICK EN SEGUIR LEYENDO).</b></span><br />
<a name='more'></a><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"> <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Por momentos, <a href="https://desades.blogspot.com.co/2016/03/la-casa-de-mi-tia-marta.html"><i>la casa</i></a> se llena se
sombras y es como si nadie la habitara. La mecedora espera para mecer, la silla
en el patio espera para cargar, los rincones extrañan los pasos que solían
recorrerlos. La navidad llegó, pero la casa siguió estando en silencio, sin
luces. Dentro de ella, un dolor discreto tomaba forma. El dolor que se guarda
entre paredes para no permitir que el sol asome su cara a través de las
grietas. Los cuerpos agrietados necesitan tiempo para sanar. <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">La navidad que pasó, fue una
navidad lenta, de pasos cortos y cuidadosos. No hubo luces, ni árbol, ni
demasiados colores. Solo estuvo ese letargo, la comida, y por momentos el
silencio. Pero mientras mi abuela miraba a lo lejos, como quien busca, busca y
busca, los vecinos decoraban, llenaban sus casas de colores, <a href="https://desades.blogspot.com.co/2016/06/un-album-azul-y-negro.html"><i>una era azul</i></a>, la
otra dorada, un universo hecho calle. En esos momentos era como estar
detenidos. Detenidos en un luto que nos había llegado de golpe. Quizás aún
seguimos detenidos, nos detenemos cada vez que mi abuela llora, que descubrimos
esa sombra en sus ojos. Pero seguimos.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Los días han <a href="https://desades.blogspot.com.co/2016/07/la-maleta-que-encierra-el-pasado.html"><i>pasado</i></a>, las semanas,
y la única verdad nos golpea: avanzar es inevitable. Estamos aquí, hablamos de
cosas pasadas, reímos, mi abuela cocina. El tiempo es así. Los domingos va al
cementerio y se detiene, mira la tumba, piensa, piensa y piensa. El televisor
por las noches conversa con ella. El tiempo avanza.</span> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: right;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Por. Márquez<o:p></o:p></span></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-64293158865266535152017-07-31T20:52:00.000-07:002018-01-26T14:48:37.853-08:00Descubrir Narnia <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxGTJcjWrzxj_92GqV-OVd6hsFm7qHh5nAzvZemIbUSKGfKRfhrubQl6p0Z5ENH324vdlyFSC7v06cAiUl-1vshGPAZvCubjqWAWofU4CS_MQj5CENTDdJRGk5Wx2nRTk6p_pYdujPkiU/s1600/_20170731_223541.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1192" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxGTJcjWrzxj_92GqV-OVd6hsFm7qHh5nAzvZemIbUSKGfKRfhrubQl6p0Z5ENH324vdlyFSC7v06cAiUl-1vshGPAZvCubjqWAWofU4CS_MQj5CENTDdJRGk5Wx2nRTk6p_pYdujPkiU/s320/_20170731_223541.JPG" width="238" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Afuera llueve. Lo sé porque
escucho las gotas en el techo. Pero no es solo por eso. También lo sé porque
cuando la lluvia empieza a caer en las noches, algo pasa en el ambiente. Es
como <a href="http://desades.blogspot.com.co/2012/12/nada-concreto.html">una quietud extraña</a>, el presentimiento de algo mayor. Como si la lluvia no
fuese solo la lluvia, sino que además, mucho más allá, algo ocurriera. Quizás
los dioses aprovechen la lluvia para salir de su escondite y recorrer el mundo:
navegando entre arroyos y corrientes de agua lluvia. Dentro, en mi cuarto, el
mundo está quieto. Suenan Los Prisioneros, es parte la programación que
realizamos para un programa de radio en la universidad. El baile de los que
sobran. La escucho en ese vacío de paredes. Vacío. Paredes. “Únete al baile,
nadie nos va a echar de más”. Afuera,
los dioses deben estar jugando al escondido, haciendo de las calles su
territorio de fábula. Adentro Ekhymosis, “estoy solo y pienso que”… la música,
toda la música del mundo no alcanzaría para cubrir los espacios que quedan
entre mis dedos y mis ganas de escribir cuando algo parece <a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/10/llewin-devis-tiene-el-gato.html">taponar el impulso. </a><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">¿Cómo se escapa a las
expectativas? Tener una misión en el mundo parece ser un requisito necesario.
Como casarte, tener casa, carro, una nevera con comida. Nada de eso. Libros, una pila de libros leída que se caiga
en el pasillo y en la sala, en el baño, en el cuarto. Libros que hablen de
cosas distintas, que un día cuenten sobre dos niños que se pelean por
determinar qué parte del pez gigante que atraparon se llevarán cada uno: ¿la
cabeza o la cola?, y al otro día, cuenten sobre una mujer que ama a un balcón y
este se cae. Y que yo pueda ser el pez y el balcón, al mismo tiempo, y de
formas distintas. A veces un pez negro y en otras ocasiones un balcón estilo
republicano. O un pez-balcón estilo barroco. O lo que sea. ¿Cómo se escapa de las
expectativas? <b>(CLICK EN SEGUIR LEYENDO)</b></span></div>
<a name='more'></a><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><o:p></o:p></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Afuera llueve. Es una lluvia
violenta. Cae sin precauciones. Golpea el techo sin compasión. En un techo de
cinc, la lluvia es una melodía poderosa, incluso, terrorífica. Pero eso era
antes. Ahora, cuando miro el escaparate, pienso en Narnia, la posibilidad de
cruzar hacia otro lado. Adentro, la música sigue sonando. “Caminaré entre las
piedras”, dice Soda. Y yo me imagino caminando entre las piedras, siendo un
dios que se esconde cuando el sol aparece, jugando en las noches de lluvia; cruzando
el escaparate, llegando a una tierra en la que se detiene el tiempo. Nadie
tiene un listado de cosas que debes cumplir para alcanzar la edad adecuada. Pero
en las calles todos desean revisar tu vida, hacer una evaluación de los logros
alcanzados. ¿Cómo se escapa a las expectativas?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Adentro, ahora todo es silencio. Ese
silencio necesario para armar el <a href="http://desades.blogspot.com.co/2012/06/rompecabezas.html">rompecabezas</a> de tus ideas. Afuera, la lluvia
empieza a calmarse. Una pintura de Basquiat, en eso pienso, en los trazos, las
formas. A veces pretendo ser una lluvia de colores fuertes, lluvia de trazos
libres que no siguen ninguna regla. Caer despacio sobre un techo de cinc, hacer
una melodía suave que no asuste. Ser una melodía que cuente una historia: la
historia de un niño que cruza el escaparate y descubre que hay un mundo más
allá. Luego ese niño, viene a rescatarme. Como si fuese, un <a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/06/a-donde-fue-peter-pan.html">Peter Pan</a> pintado
por Basquiat. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<o:p><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Por: Márquez </span></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-88004172702592203312017-03-07T20:16:00.000-08:002017-03-07T20:16:26.410-08:00La vida más allá de las pantallas <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNnifYqsaxvFpU2WWYwKhV0QrUQBcpdsowZzpk3H9Vivl1HZ4HZCX5kr0-3yU2mhyphenhyphenoidvzckf40B1uM6PPWyr9oUCryxkzdbyE_TaDd5X4RehB2iKuk-CHJqRoDgK7sBeCbcPDAwNUjsA/s1600/_20170307_153451.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="197" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNnifYqsaxvFpU2WWYwKhV0QrUQBcpdsowZzpk3H9Vivl1HZ4HZCX5kr0-3yU2mhyphenhyphenoidvzckf40B1uM6PPWyr9oUCryxkzdbyE_TaDd5X4RehB2iKuk-CHJqRoDgK7sBeCbcPDAwNUjsA/s320/_20170307_153451.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">Cuando mis hermanos y yo nos
reunimos, siempre, <a href="http://desades.blogspot.com.co/2016/07/la-maleta-que-encierra-el-pasado.html">surgen historias.</a> Nos gusta manosear el pasado, a veces de
frente, tomando ese toro por los chachos, otras veces, andando por las orillas
procurando no pisar algún sendero que recuerde una herida que sigue sin sanar.
Nos reunimos y contamos historias de cómo era antes todo, antes del círculo en
el que nos sentamos como solían hacerlo los indígenas alrededor del fuego (o
como aún lo hacen, no lo sé).</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">En una de tantas reuniones
surgió el tema. Cómo era nuestra vida sin la parabólica. Sí, mientras en una
parte de la ciudad disfrutaban de la llegada de la televisión por cable, y con
ella, descubrían un mundo de contenidos nuevos, existía otra parte, esa que
crecía en las barriadas más al extremo, que apenas estaba en la lucha por
legalizar los servicios más básicos como la luz y el agua. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Era normal que en esa época,
bajo cualquier excusa, el barrio quedara sin luz. Los apagones podían durar dos
días, hasta que la gente se aburría y salía a las calles a quemar llantas. Cada
habitante llevaba la luz a su casa de manera artesanal. Compraban los cables
necesarios y siempre había un vecino que tenía el conocimiento mínimo en
electricidad y se daba a la tarea de conectar el fluido eléctrico. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Con ese problema de la luz, la
gente tenía miedo de perder sus electrodomésticos. Poco a poco el asunto fue
mejorando y los televisores en algunas salas se encendían para mostrar los canales
nacionales con ayuda de antenas de aire que la gente improvisaba. Pero es aquí,
donde comienza la historia. ¿Qué hacer
cuando los televisores no eran una pantalla llena de cosas curiosas? Los más
jóvenes se desbordan en busca de aventuras en las calles. <b>(DA CLICK EN SEGUIR LEYENDO).</b></span></div>
<a name='more'></a> <o:p></o:p><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Cerca del barrio, me cuentan
mis hermanos, quedaban unas fincas. Ellos, con su grupo de amigos, abrían un
hueco en la malla de alambre que separaba el barrio de la propiedad privada.
Entraban a las fincas en busca de pozas para bañarse, a cazar conejos, arrancar
yucas, coger mangos o cerezas. Era un ritual de fines de semana y vacaciones
que demandaba todo el día. La parabólica no había llegado pero la imaginación y
la curiosidad estaban a la orden del día. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Un día, me cuenta el mayor, el
vigilante de una finca los persiguió. Con tan mala suerte, que él y uno de sus
amigos cayeron a un pozo de barro, quedando atrapados hasta la mitad del cuerpo.
Pero como si se tratara de una película de aventura, con la adrenalina al
máximo, salieron de allí sin saber cómo y escaparon con el resto de pelaos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">En otra ocasión, llevaron a un
perro para cazar conejos. El pobre animal no soportó el trajín ni el calor
sofocante de aquella zona y murió ante sus ojos. Al regreso, no supieron
explicarle a la mamá de su amigo por qué el perro no estaba con ellos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">La calle era eso, el lugar
predilecto para encontrar entretención. No era posible permanecer en la casa,
cuando afuera el mundo ofrecía tantas cosas. Cuando de robar yucas se trataba,
arrancaban de tal forma el tubérculo, que dejaban la mata en pie. Como para que
los dueños creyeran que su cultivo seguía ahí, mientras ellos, felices con su
hazaña, comían yuca en casa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Me cuentan también, los dos
menores, que uno de los oficios más deseados era ayudar a los guardias de
aquella zona a cambiar la batería de sus radios. Atravesaban un camino estrecho
entre la maleza y llegaban con la batería cargada y traía de regreso la otra
para que fuera conectada. Así, un día cualquiera les tocó a ellos dos hacerlo,
y el mayor de ellos sentenció que cuando llovía, las culebras salían al camino
(seguramente alguien más se lo había dicho), entonces aceleró y el más pequeño
iba detrás suyo, asustado, incapaz de seguirle el paso. Todo por las monedas
que le daban como recompensa por el servicio. Y que gastaban comprando panes o
jugando Street Fighter en las maquinitas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Alguna vez mi hermano mayor me
llevó a una de las pozas. Nos bañamos. El agua estaba fría y se veía un poco
turbia. Pero luego de un rato, todo eso quedó atrás. Intentábamos nadar con las clases improvisadas
que mi hermano me daba. Teníamos mucho
cuidado, pues en esa poza, cerca de la algodonera – como solían llamar ese
terreno-, era habitual que se robaran la ropa. Ya una vez a los dos menores los
dejaron sin ropa, tuvieron que caminar en pantaloncillo hasta la casa. Pero no
ocurrió. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">A mí me daban un poco de
miedo, siempre fui el cobarde. Prefería quedarme en casa, jugando con los pocos
juguetes que quedaban. Una colección de carros que nos habían regalado, y una
serie de animales y superhéroes con los que construía historias asombrosas. Y
coleccionaba las tarjetas de Digimón que venían en los chitos. Las iba coleccionado y luego armaba batallas
con mis hermanos en la cama. Para ese entonces, la televisión por cable era un
tesoro que habitaba en otros barrios, en <a href="http://desades.blogspot.com.co/2016/03/la-casa-de-mi-tia-marta.html">la casa de nuestra tía Marta</a> y en las
de otros tíos. Y así, teníamos conocimiento de lo que pasaba, pero seguía
siendo una realidad lejana. Cuando regresaba de vacaciones en la casa de mi
padrino, les contaba a mis hermanos sobre esos programas que había en esa otra
televisión. Y ellos querían conocerla, pero con el día a día, nos olvidábamos
de eso. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Ellos seguían, por su parte,
<a href="http://desades.blogspot.com.co/2015/07/aquella-loma-coronada-por-una-torre.html">tomándose las calles</a>. Armando campeonatos de futbol. Jugando billar a
escondidas, para no ser descubiertos por las batidas que hacía el ejército por
aquellos lados en esa época. Mi hermano mayor ya había caído en una de esas
redadas y mi mamá tuvo que ir a buscarlo, porque, como le dijeron los soldados,
estaba en un lugar en el que no se admitían menores. Pero el susto se le pasaba
y él volvía a sus andanzas, esperando cumplir 18 para entrar oficialmente a ese
mundo de tacos y bolas numeradas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Cuando había un partido de
futbol importante, de esos que todos en el barrio querían verse, mis hermanos y
sus amigos caminaban unas catorce cuadras hasta una tienda para poder ver el
partido. En esa tienda se encontraba gente de los alrededores. Llegaban todos
en busca del televisor que tenía dicha tienda y de la imagen nítida que
ofrecía. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">El tiempo fue pasando, <a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/08/polaroid-mandela-tiene-otras-formas.html">elbarrio cambió</a>, llegaron los servicios. El alcantarillado, el gas natural. Y luego,
mucho después, la televisión fue un objeto común en las casas. Y mucho tiempo después,
llegaron los reproductores de DVD y con ellos las películas alquiladas, los
vendedores de películas y de música. Un mercado nuevo que invadió la
cotidianidad del barrio. Y la gente se prestaba películas, se hacían
recomendaciones, se reunían a verlas. Conversaban sobre ellas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">Solo hasta hace un par de años, la televisión por cable llegó. Con antenas
que se instalan en las casa y planes prepagos que le permiten a la gente ver
esos canales que antes eran lejanos. Pero sigue siendo un asunto lejano,
distante. <a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/05/inventario-marginal.html">En barrios como estos</a>, la vida transcurre en las calles, más allá de
las pantallas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Para este texto,una canción: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/7Qp5vcuMIlk/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/7Qp5vcuMIlk?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Por: Márquez </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-77599208401883050382016-11-08T07:55:00.000-08:002016-11-08T07:55:15.990-08:00La eterna ausencia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOOI1KT70OGhjhHgyL24oW3pMwJfSTbOu9PGwlzOTBCFiAMv0IPxrfShym6Vmp0FSGeHP8ubXrw0QnVSV6ZYnC_IZU3RtJqBet3EM4VZRW5ZPZF1xb2yHxgUhwsK4fFSbVBiDIZubmYDU/s1600/ausencia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="227" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOOI1KT70OGhjhHgyL24oW3pMwJfSTbOu9PGwlzOTBCFiAMv0IPxrfShym6Vmp0FSGeHP8ubXrw0QnVSV6ZYnC_IZU3RtJqBet3EM4VZRW5ZPZF1xb2yHxgUhwsK4fFSbVBiDIZubmYDU/s320/ausencia.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Han pasado algunas semanas
desde que anunciaron la muerte de mi tía. La noticia llegó así, sin adornos. Y
entonces, una brisa fue recorriéndome los ojos; una sensación de estar, una vez
más, frente a una vieja conocida. Debo confesar que <a href="http://desades.blogspot.com.co/2015/09/nociones-sobre-el-olvido.html">no logro recordar</a> el rostro
de mi tía. Llevaba tantos años en Venezuela que no logré establecer un vínculo
con ella más allá de los recuerdos que tengo de cuando mis hermanos y yo éramos
niños. Recuerdos en los que ella es una mujer sin un rostro preciso. Así suele
pasar, nos volvemos un recuerdo sin rostro en la cabeza de los demás, y con el
tiempo,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la muerte es una sombra que
cruza por nuestra casa y deja esa sensación de fragilidad. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><o:p></o:p></span></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/12/por-los-bordes.html" rel="nofollow">Mi papá</a> estaba afectado, pero
era un dolor distinto. Como si la distancia y el tiempo hubiesen cortado alguna
parte del lazo entre hermanos, y quedara eso, un dolor delicado que iba por los
alrededores de papá y le dibuja un rostro que se perdía mirando en la
distancia, para intentar recuperar a la hermana que tenía en su cabeza. Mientras,
en otros momentos, lo ponía a pensar en su propia muerte, en la fragilidad de
su vida. <strong>(DA CLIC EN SEGUIR LEYENDO).</strong></span></span></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><a name='more'></a><o:p></o:p></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La muerte ha llegado a la
familia de papá en varias ocasiones. Se lleva a alguien y deja en nosotros un
hilo brillante que nos sale de la boca. Ese en el que colgamos las palabras con
las que intentamos elaborar una frase que ayude a mermar el dolor de los otros.
<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">No puedo evitar pensar en la
muerte. Pienso en ella como quien imagina <a href="http://desades.blogspot.com.co/2016/03/la-casa-de-mi-tia-marta.html">una casa vacía.</a> Los pasillos
deshabitados, libres del bullicio; los cuadros en las paredes con aquel peso del
tiempo: polvo y telarañas. Todo eso ahí, representando lo que queda en los
otros después de la muerte. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Cuando mi bisabuela murió, un
torrencial aguacero nos bañó a todos. A los que alcanzaron a llegar al sepelio
y a los que no. Una lluvia que recorrió la ciudad llena furia. Y así era el
dolor, nos salía por todos lados, un dolor que iba calando en cada parte del
cuerpo. Ahora, la muerte era como una llovizna de madrugada, fría, diminuta, pero
estaba ahí, cayendo nuevamente. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mi abuela, la mamá de mi papá,
ha cargado la muerte de dos hijos hasta ahora. Condenada, al parecer, a ser
testigo del final de muchas vidas. Por ratos, la veo envejecida, delgada,
frágil. Pero deja ver su mente lúcida, sus planes a futuro, sus pasos de baile
y la reconozco tan viva como siempre. Podría ser como aquel personaje que
terminó pequeña, tanto, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que fue
enterrada en <a href="http://desades.blogspot.com.co/2016/07/la-maleta-que-encierra-el-pasado.html#more">una caja</a> de zapatos, como quien vivirá por encima de su tiempo y
nos despedirá a todos con lágrimas secas. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Entonces, me llega la sospecha
del tiempo, su paso inevitable, esa posibilidad de ser <a href="http://desades.blogspot.com.co/2015/08/la-tierra-y-la-sombra-o-el-retrato.html">el recuerdo en los otros.</a> Un recuerdo sin rostro, una silueta que no lograrán precisar. Y
estaremos en el pasado, en el pasado del pasado. Y nadie sabrá nuestro nombre,
ni nuestras historias. Seremos un olvido, la eterna ausencia. Como hoy debo
reconocer que no logro precisar el rostro de mi tía, quizás, en algún momento,
alguien dirá lo mismo mí. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"></span></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: right;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> por: Márquez </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<br />El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-9291954890433779082016-07-31T13:05:00.000-07:002016-07-31T13:33:38.149-07:00La maleta que encierra el pasado <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyiHxUZyscvaSoxeS1YBn3-V28iDRay5j8KgS4Vg7Bw50FrwutiNsyeNsyWwUvigTGShkUvxK0hbc5dD_SfLmpimKmQpd3a1AhalpN4VjY6lGoROLGQYRTGGO9kUdyPKhwntVgXyH7WLw/s1600/IMG_20160731_143218.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="313" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyiHxUZyscvaSoxeS1YBn3-V28iDRay5j8KgS4Vg7Bw50FrwutiNsyeNsyWwUvigTGShkUvxK0hbc5dD_SfLmpimKmQpd3a1AhalpN4VjY6lGoROLGQYRTGGO9kUdyPKhwntVgXyH7WLw/s320/IMG_20160731_143218.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 17.12px;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><b>Mudarnos se volvió una costumbre. Íbamos de un lugar a otro como viajeros sin un rumbo preciso.</b> Salimos de la casa de la abuela para recorrer caminos que empezarían a dibujar parte de nuestras vidas. Cargábamos en un camión nuestras cosas, y con cada viaje, las pertenecías disminuían. Así, el último viaje fue el menos cargado. Anduvimos con una carretilla improvisada de una calle a otra, llevando delante de nosotros lo que quedaba de las anteriores mudanzas.</span></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 17.12px;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="line-height: 17.12px;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">En medio de todos esos chécheres que cargábamos, estaba la maleta de los adornos. Siempre fue la misma. Una maleta negra, pequeña, rectangular, antigua. Y dentro de ella, los recuerdos de otras épocas. Figuras de cerámica que tenían como misión, servir de artilugio para recordar el bautizo de alguien, el primero año de un fulanito que solo mamá recuerda, un matrimonio, ocasiones para celebrar. Por eso, por su contenido, mi mamá recomendaba tratarla con mucho cuidado.</span></span></span><br />
<a name='more'></a><br />
<br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 17.12px;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 17.12px;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Llegábamos a la casa donde viviríamos por un tiempo, la maleta se abría para dejar salir los adornos. Pero cada vez fue más difícil. Aquellos fragmentos de historia eran condenados al encierro. Cuando llegamos a <a href="http://desades.blogspot.com.co/2015/07/aquella-loma-coronada-por-una-torre.html"><span style="color: red;">la casa de la loma</span></a>, la maleta estuvo guardada. Aquella casa no tenía espacio suficiente. En un tiempo, hubo un multimuebles que fue cediendo con el tiempo, las lluvias que le mojaban las patas y la tierra. Pasó de ser un armatroste de tres espacios, que nos superaba en altura, a una suerte de repisa de llegaba hasta nuestra cintura y solo podía cargar el televisor. Éramos unos niños, mis hermanos y yo, cuando llegamos a aquella casa. Los pocos adornos que habían logrado ver la luz en esa época, volvieron a su refugio cuando las lluvias comenzaron a azotar las paredes.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 17.12px;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="line-height: 17.12px;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">La maleta recorrió varios lugares en la casa. Y algunas veces fue abierta para comprobar que seguía cargando su <a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/12/por-los-bordes.html"><span style="color: red;">manojo de recuerdos</span></a>. Escondida en las esquinas, debajo de la cama, o en cualquier lugar, fue ganando polvo, dejada en el olvido que exigían las circunstancias, mientras nosotros crecíamos y ganábamos nuevos recuerdos, nuevas formas de ver la vida.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 17.12px;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="line-height: 17.12px;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Ahora que la casa ha cambiado, que dejó atrás sus remiendos, y que se levantó como una columna de cemento, los adornos encontraron su espacio. Un nuevo multimuebles llegó, y la maleta fue abierta. Ya no eran tantos como en el primer viaje, pero seguían estando ahí, una pieza del rompecabezas de esta memoria que nos abriga a todos en la casa.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 17.12px;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="line-height: 17.12px;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">El marinerito, la paloma, una bailarina, un canario, un angelito, y otras tantas figuras que <a href="http://desades.blogspot.com.co/2015/09/nociones-sobre-el-olvido.html"><span style="color: red;">encierran un pasado</span></a> que quiere mantenerse en pie salieron de la maleta. Encontraron su lugar. Ahora, el multimuebles carga los recuerdos en la nueva casa, y desde allí nos miran armar la memoria. Esa que llevamos sobre nosotros como tortugas con caparazones invisibles.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 17.12px;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="line-height: 17.12px;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="line-height: 17.12px;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">En estos momentos, la maleta descansa en otro rincón, vacía, esperando la hora para volver a guardar el pasado. Quizás, un día, la abriremos y meteremos en ella las fotos, nuestros pasos, los días soleados, los remiendos de la casa, las grietas, las colillas de cigarrillo, la lluvia que queda en el techo, o la misma casa. Y la maleta andará por el mundo, como parte de la mudanza del último de nosotros, aquel que, como las tortugas, logre prolongarse en el tiempo con su caparazón cada vez más grande.</span></span></span><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 107%;">Por: Márquez </span></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-37203037516424941442016-06-16T21:36:00.000-07:002016-06-18T07:51:46.073-07:00Un álbum azul y negro <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdAJZhLTxyf84rkXf-vSFbugwjz63VzDtDLRZKqh-smUxYoON0qKwyVTO16wbsToOApQrbfyzna6vJcQPzJt5HEYqSsIUz70Z08zSAKTROUM6sanuozGgEOKcqC2MeHMmBGe4KI1OlbgI/s1600/SAM_4419.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdAJZhLTxyf84rkXf-vSFbugwjz63VzDtDLRZKqh-smUxYoON0qKwyVTO16wbsToOApQrbfyzna6vJcQPzJt5HEYqSsIUz70Z08zSAKTROUM6sanuozGgEOKcqC2MeHMmBGe4KI1OlbgI/s320/SAM_4419.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Llega el día en el que reconoces que el tiempo pasa sobre ti. Lo miras a la
cara, mientras hace sus gestos de viejo sabio. ¿Qué te propones, Tiempo?, le
preguntas, le pregunto. Ocurre así. Despiertas siendo una persona que debe
asumir el camino andado por el reloj como si no fuese suficiente con ver a los
otros pasar por lo mismo. También nos toca vivirlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Me pregunto
a veces por qué <a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/12/por-los-bordes.html"><span style="color: red;">me persiguen los recuerdos</span></a>, por qué soy alguien que va con su memoria
acuestas como el caracol. Pero les diré, que he ido descubriendo que pertenezco
a una familia de nostálgicos. De gente que vive apegada a sus recuerdos. Son todos
un montón de sentimentales que miran al pasado como abrazando a alguien
conocido a quien quisieron mucho. Y yo no escapo a eso. Por eso abro mi álbum
mental y repaso <a href="http://desades.blogspot.com.co/2013/08/onomastico.html"><span style="color: red;">estos 27 años</span></a> como si viera una película de Wes Anderson.</span></div>
<a name='more'></a><o:p></o:p><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Y me
veo ahí, riéndome. Con la pantaloneta azul de mi hermano que me quedaba gigante.
Comiendo recortes de pan que comprábamos en la casa vecina. Saltando sobre la
cama. Recitando el poema “A mi ciudad nativa” frente a todo el colegio, con los
ademanes y el tono que mi mamá me enseñó. Haciendo muñecos de plastilina. Todo muy
azul. Azul como solía ser antes. Como Vallejo
pero menos brillante. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Empieza
el bachillerato y con él, los amigos de toda la vida. Un patio que parecía
inmenso y nosotros caminando de aquí para allá, buscando un rincón donde pudiésemos
contar historias. Le pego a Juan en la pierna. Y Jaime se retira del colegio. Y
Cristian se muda cerca de la casa. Y ayudo a César con la practi-olla y él saca
5.0. Entonces, soy como un caballito alado, de esos que solíamos amarrar por la
cola con un hilo para que volara pero sin dejarnos solos. Empiezo a ser negro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Pasa el
tiempo y el cabello sigue más enrarecido. Pelo de rosquita, me decían. Y lo
dejaba crecer. Y me decían que me quitara el casco de la moto. Y lo dejaba
crecer. Hasta que mi mamá o <a href="http://desades.blogspot.com.co/2016/03/la-casa-de-mi-tia-marta.html"><span style="color: red;">mi tía Marta</span></a> me mandaban a motilar. Yenis sonría a
lo lejos como una luz que me entregaba un cariño inmenso. Negro. Pasa el tiempo
y fui creciendo. Más alto que todos. Ernesto creía que eran las pastillas de
calcio. Más alto pero flaco. La clavícula pronunciada anunciaba una delgadez de
tiempo completo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">La universidad
y Vanessa como un sol. Grande. Que se lanzaba encima y hacía preguntas y daba
amor. Un amor que sigue con los años. Y luego algo, un dolor que recorrió cada
espacio; que fracturó la parte más blanda. La tomé entre mis manos y caminé
para reconstruirla. Y Vanessa seguía ahí. Iluminando. Hasta que poco a poco, la
parte blanda sanó. Los otros amigos, los que se unieron como un coro de voces
que hacen de espejo a la mía, siguen estando cerca.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">El álbum
es grande. Siempre se repite el rostro de ella. El de mi mamá. Un rostro que va
por ahí, derribando las barreras, anunciando su imposibilidad de rendirse sin
dar una batalla más profunda. Y mis hermanos, un rosario de manos de las que me
sostengo y se sostienen. </span><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Las semillas que apenas buscan tener raíces.</span><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"> </span><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Y Danevys que era una voz cerca en la distancia, un
espacio para pertenecer, una casa de puertas abiertas, a pesar de la lluvia que
recorría mis manos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 16px; line-height: 17.12px;">Llega una fuerza. Fuerza en forma besos. Besos como golpes. Una hermana que escapaba con sus piernas como pilares, un hombrecito que adivinaba cosas. Un montón de hormigas que construían un castillo improbable. Descubrí el baúl perdido con los pergaminos de un club de locos que escribían cartas a personas ficticias.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Ahora,
<a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/06/a-donde-fue-peter-pan.html"><span style="color: red;"><span style="color: red;">me descubro igual</span>.</span></a> Con el pelo revuelto. La timidez para empezar una
conversación. El silencio que va por el cuello.
El mismo. El negrito de mi mamá. El negro de Danevys. El hermanito de
Yenis. El Marquecito de Vanessa. El Julio de mis amigos. El Julio César de mis
hermanos. El Sindulfo de los pelaos. Y me caigo sobre las dudas, sobre esa
incertidumbre de no saber a dónde me dirijo. De presentir que, incluso los
planes, son víctimas de lo incierto. Y llevo sobre los hombros este álbum, los
recuerdos, y te cargo a ti, y a los poemas, y un hilo cuelga del lado blando y
lo sostengo con los dientes para que no vuelva a quebrarse, a pesar del peso de otra ausencia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">El mismo.
Negro. Ya no azul, solo negro. El mismo silencioso que genera sospecha por eso.
El que pasaba demasiado <a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/07/siempre-nos-quedara-la-television-y.html"><span style="color: red;">tiempo viendo televisión</span></a>. Callado, muy callado. Vaya
salga y juegue con los otros. Es que tiene que relacionarse. Hable que usted
tiene lengua. Blablablablablabla. El que fue leyendo libros sin que lo notaran.
El que escribe porque necesita liberar algunas tensiones (tristezas). El que
sueña con ser… <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">
…ya llegarán los años.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Por: Márquez</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-12110882602072936262016-04-18T19:33:00.000-07:002016-04-18T19:33:54.475-07:00Nadie se cuestiona el mar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy-3qsokc4J9LzcE4pmcLRSSQo6zd3j37M510051wdxAkwhLqLI6nGHu2bmpl0SyTZx_MHI0IAwqo2KLj0Dlq1q3hIie-aNZ8zwW9rAiYxNEUvyKKa-cYrlJgS3Q2cLVfVAXyWXTFrxjQ/s1600/IMG_20160417_084733.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy-3qsokc4J9LzcE4pmcLRSSQo6zd3j37M510051wdxAkwhLqLI6nGHu2bmpl0SyTZx_MHI0IAwqo2KLj0Dlq1q3hIie-aNZ8zwW9rAiYxNEUvyKKa-cYrlJgS3Q2cLVfVAXyWXTFrxjQ/s320/IMG_20160417_084733.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Hemos nacido tan cerca de él,
que nadie lo cuestiona. Nadie pone en duda su existencia; como si fuese
demasiado obvia para sugerir que, quizás, es solo un sueño colectivo. Que todos
nacemos para caer en el juego de imaginar un espacio lleno de agua que almacena
en su interior un poder secreto. Nadie se cuestiona el mar. Ni sus olas, ni su
espuma, ni ese sonido que viene con él por las noches. Ni ese miedo que produce
la oscuridad que lo abriga mientras sus aguas siguen cantando como sirenas de
mil años. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ha estado por tanto tiempo
ahí, que nadie sospecha de él. Nadie piensa que un día podría levantarse y con
una sola de sus piernas hundiría el mundo que conocemos. Lo vemos ahí, tragarse
el sol cada tarde. Anidar en su vientre montones de peces y algas. Teñirse de
los más <a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/01/cuerpos-y-colores.html">variados colores</a>. Enfurecer durante los días de lluvia. Comerse
kilómetros de playa.</span></span></div>
<a name='more'></a><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> <o:p></o:p></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ese asunto que tiene con el
cielo, parece no resolverse. Ambos azules, como si fuese un reflejo del otro. Incapaces
de tocarse. A menos que exista una escalera, como en aquella película, que
permita pasar de uno a otro. Azul contra azul se mantienen a una distancia
prudente.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Entramos al mar como los hijos
que <a href="http://desades.blogspot.com.co/2013/05/volver-al-utero.html">vuelven a casa</a>. Los reptiles acuáticos que éramos se manifiestan en
nosotros cuando entramos a él. Años y años de historias, de sabiduría ancestral
pasa por nuestra piel cuando por un breve instante recordamos lo que era tener
escamas. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Nadie se cuestiona el mar. Ni
el niño que se queda en la orilla por el miedo. Ni mamá cuando flota boca
arriba. Ni mi abuela cuando casi se ahoga y pedía ayuda. Ni los que se van
hasta el fondo. Ni Jaime que lo tenía por terraza. Ni el joven que se hunde y
escucha el mundo bajo el agua. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Esa cicatriz inmensa de agua,
parece haber estado todo el tiempo ahí. Como si nuestra historia no fuese
nuestra sino de él. Como si nos estuviese relatando, noche tras noche, al sol,
a la luna y a las estrellas. Les habla de cómo vinimos al mundo, de cómo vamos
a morir. Conocedor de todo, vive reposando en su pedazo de planeta, esperando
cumplir con su profecía. Para un día abrir sus fauces y tragarnos a todos,
devolviéndonos la posibilidad de ser parte de él y prolongar nuestra
existencia. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">… pero solo lo contemplamos. Intentando
guardar en <a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/05/inventario-marginal.html">nuestra memoria</a> su terrible belleza. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Por: Márquez </span></span></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-81334275991209634472016-03-14T12:49:00.000-07:002016-03-14T12:49:03.646-07:00La casa de mi tía Marta
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy9FoSXSbqwdHQ8xH0SPD8CjCzTEJCHVUP-QCfPizNHvQyJHDfr0pctgiZnRM5MRGp4IidAippMdFYVKr7MJ-0J1xsV0bYMqqkCzFIXpVB2SFklTVAm1s6T4pmPeBuJGRa41inHU5p45M/s1600/casa_2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="191" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy9FoSXSbqwdHQ8xH0SPD8CjCzTEJCHVUP-QCfPizNHvQyJHDfr0pctgiZnRM5MRGp4IidAippMdFYVKr7MJ-0J1xsV0bYMqqkCzFIXpVB2SFklTVAm1s6T4pmPeBuJGRa41inHU5p45M/s320/casa_2.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: center;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Antes de llegar a la casa que
más fija tengo en mis recuerdos, debo decir que mi tía Marta vivió en otros
lugares. Esos otros espacios se han ido perdiendo en mi memoria, como el trazo
de una tiza sobre el tablero cuando el profesor ha borrado el tema del día, y
queda aún un rastro claro que poco a poco desaparece. En esa misma medida, las
otras casas fueron <a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/12/por-los-bordes.html">desdibujándose en la memoria</a>, dejando solo trazos muy claros
que el tiempo amenaza con hacer desaparecer. Recuerdo las clases de costura de
la muchacha que la ayudaba en la casa. Recuerdo el pantalón que me hicieron con
el defecto en la cintura. Y esos detalles confirman el olvido inminente. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><strong>La que sigue en pie en mi
memoria es la casa que se volvió en mi refugio. La de dos pisos, que fue
cambiando con el tiempo. Que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>adquirió
nuevos detalles y acabados.</strong> Mis primos aún eran pequeños cuando empecé a
visitar a mi tía y me quedaba con ella en vacaciones. Al comienzo, solo era una
calle en esa urbanización. Frente<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a la
casa había una hilera de láminas de cinc que anunciaba que al otro lado estaba
naciendo otro pedazo <a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/08/polaroid-mandela-tiene-otras-formas.html">de ese barrio</a>. Y mi tía era una figura de autoridad que
regañaba una sola vez. Y nos consentía con comida. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">La casa guardaba en su
interior objetos mágicos: un televisor poderoso, una biblioteca maravillosa y
una nevera llena. En la casa de mi tía conocí la televisión por cable. Mi primo
y yo durábamos horas pegados al televisor viendo Cartoon Network. En ese
entonces, él aún era más pequeño que yo. Y yo tenía más fuerza. A veces cuando
no quería jugar con él, le decía a mi tía y ella dejaba lo que estaba haciendo
y me preguntaba: ¿qué pasa? Jueguen sin pelear. Y jugábamos de mala gana al
comienzo, pero al final todo fluía. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: left;">
<a name='more'></a><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Algunas noches, acostados en
el camarote, mi primo y yo inventábamos historias en las que éramos los héroes.
Pasaban cosas extrañas. Aterrizaban alienígenas, monstruos gigantes atacaban la
ciudad. Al final terminábamos dormidos y nuestros enemigos imaginarios se iban
a la esquina del cuarto a esperar la siguiente noche para volver a salir. Mi
prima, por su parte, se dormía tocándome las pestañas y por ratos, era un
llanto insoportable por toda la casa. Para callarla, dejábamos que jugara con
nosotros y poco a poco fue aprendiendo a unirse a las historias. Conmigo se
volvía silenciosa, y se dejaba llevar por los senderos de los cuentos que le inventaba
y las canciones que cantaba para ella. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><strong>La casa de mi tía era un
espacio distinto. En ella la lluvia no me asustaba.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Un día, tía Marta llegó con una caja llena de
libros y casetes y VHS. Eran cuentos infantiles en libros, en vídeo y en audio.
Ese fue un momento importante.</strong> Vimos el primer video y quedé prendado de esas
historias. Luego, fui por los libros. La casa tenía libros que salían de todos
lados. Fui leyéndolos con voracidad.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Luego aparecieron otros, unos azules, con cuentos de otras regiones que
me cautivaron. Y uno rojo que tenía historias de <span style="color: #222222;">Los
Picapiedra</span>, <span style="color: #222222;">Los Supersónicos </span>y <span style="mso-bidi-font-weight: bold;">Scooby Doo<span style="color: #545454;"><strong>. </strong></span></span>Leí
tantas veces los libros que aún hoy recuerdo algunas historias. Cuando empezaba
a extrañar <a href="http://desades.blogspot.com.co/2015/07/aquella-loma-coronada-por-una-torre.html">a mi mamá y a mis hermanos</a>, los libros<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se volvían en un escape. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Ahora que mi tía ha dejado
atrás aquella casa, intento recuperar los detalles. El jardín que solía tener
en la entrada. La perrita ladrando a través de la reja. El espacio de la
cocina. La disposición de los cuartos. Todo era una mezcla de silencios y pies
corriendo por la casa. Almorzábamos viendo televisión y nos quedábamos dormidos
en el suelo. Comíamos sándwich con chocolisto antes de dormir. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Así crecimos. Ayudaba a mis
primos con las tareas del colegio. Peleábamos el computador para usar el
Messenger o jugar Pokémon. Durante la universidad la casa se volvió un paso
obligado. Ahí permanecía casi todo el día. Escribía los borradores de los
ensayos en hojas y llegaba temprano a la casa de mi tía a transcribirlos. Solo
en su casa era posible eso. Con los años dejé de sentirme como un visitante, en
esa casa era un habitante más. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Pero el tiempo pasa y vamos
tomando nuestros caminos. <strong>Mi primo ahora es un gigantón como el de las
historias que inventábamos y mi prima cada día se parece más a la princesa de
los cuentos pero con sus propias convicciones.</strong> Entonces me descubro como el
viejo barbón de aquellas historias, que almacena en su memoria lo que otros
olvidan. Así, la casa de mi tía seguirá ahí, como un rincón del mundo al que
debo regresar para recoger mis pasos. Aunque desde ahora deba mirarla como la
casa de un extraño. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: right;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Por: Márquez </span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
</div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-54614546596329827292015-11-25T18:56:00.001-08:002015-11-25T19:23:29.126-08:00Secretos de Teatreros<blockquote class="tr_bq" style="text-align: center;">
<b><span lang="ES" style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">En el año 2008 estuvimos entre bambalinas en la presentación de la
obra "<i>Del otro lado, nunca olvidas", </i>rastreando algunos secretos.</span></span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"> </span></b></blockquote>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggwaHNsTE8QHKhUjZvDmvuW9Ff1yeeryAun5eYZaP5KfvDfMA2PPkApU5A1soigwiUkxztcmPJOb7n7icZoeMI3fjVC-hcD5CHCq98rHblM70DRexTu7t5BCEXbBxmnHOhv7NBbkQQBK8/s1600/100_2332.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggwaHNsTE8QHKhUjZvDmvuW9Ff1yeeryAun5eYZaP5KfvDfMA2PPkApU5A1soigwiUkxztcmPJOb7n7icZoeMI3fjVC-hcD5CHCq98rHblM70DRexTu7t5BCEXbBxmnHOhv7NBbkQQBK8/s320/100_2332.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">En un extremo, un banco con una tela roja daba la
impresión de una pequeña mesa. Sobre esta, una botella de vino tinto y una
copa. Al otro lado, un banco un poco más alto igualmente decorado, pero en
éste, un teléfono fijo bien instalado. Entre cada uno de ellos había una distancia
perfectamente calculada y dividida por un baúl que llenaba de incógnita el
escenario.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Una colcha de cuero negro cubría todo el piso.
Mientras unas telas rojas sostenidas a penas por unos delgados alambres, que
desaparecían cuando la penumbra se asomaba, eran el elemento que daban a todo
el conjunto la sutil sugerencia del romance y la pasión. Detrás de todo lo anterior, un telón negro
suponía que algo más se ocultaba. El secreto de los teatreros, ese que jamás
debe ser revelado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Jota había caminado varias calles sin poder conseguir
el par de pilas que necesitaba, para cargar la cámara que tenía. En el Centro
Histórico es sencillo hallar turistas, artesanías y precios elevados, pero, un par de pilas doble AA alcalinas solo
se consiguen si estamos cargados de una gran dosis de paciencia y
determinación, más aun, cuando son las 6:45 de la noche y lejos de los centros
comerciales. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Arnaldo, suele preparar cuidadosamente cada detalle de
su obra. Nada es poco importante. Nada merece menos atención. Ser el director
es algo que requiere compromiso, y Arnaldo lo sabía. Además, cuando se ha sido
actor y espectador, se tiene una visión de lo que se quiere mostrar. Aun así,
no se puede evitar sentir estrés.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"></span></span></div>
<a name='more'></a><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Diana se halla en un bus de servicio Público, lleva
cierto tiempo en él, y la sensibilidad en las piernas la ha perdido: se le han
adormitado. Entre la gente que sube y baja, ella se encuentra totalmente
desesperada y se quita una y otra vez sus lentes para frotarse los ojos. Tal
vez, en una de esas su momento de bajar llegue.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Un pequeño almacén esta abierto y tiene las deseadas
pilas. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 22.5pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span lang="ES"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%;">—</span>¿Cuánto
cuestan?</span><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%;">—</span><span style="text-indent: -18pt;"> pregunta Jota.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 22.5pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%;">—</span>Cuatro
mil doscientos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 22.5pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK7WW8IyoWhjUIRDh8uO0tDLxp_6PlY9SPPGqV5JuoE3TgjTbxE8vA102eki_W9mhgbAXdmZ6HHxtAJxk-91h4IQ1FuHz9Dun1qMrUQDMzEXy-u5Zap6umYXshYQqGh3yUbJgs6wLKvvk/s1600/100_2310.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK7WW8IyoWhjUIRDh8uO0tDLxp_6PlY9SPPGqV5JuoE3TgjTbxE8vA102eki_W9mhgbAXdmZ6HHxtAJxk-91h4IQ1FuHz9Dun1qMrUQDMzEXy-u5Zap6umYXshYQqGh3yUbJgs6wLKvvk/s320/100_2310.jpg" width="240" /></a><span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Un silencio incómodo
llenaba cada espacio del almacén, que a pesar de todo, lograba un orden que
envidiaría cualquiera de los grandes. En el interior, el local era de un blanco
hospital y un olor a desinfectante, además de encontrarse en él, una mujer con
cara de cansancio y un lápiz en la boca, y cualquier cantidad de productos que
variaban en su utilidad. A pesar de todo era la única opción, Jota pagó y cargó
la cámara.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">En el marco del Titirifestival, el teatro local se da
a conocer. Mostrando una vez más, que sobra talento. Pero en esta ciudad, de
historia y modernidad, la cultura es desplazada por una vida llena de
frivolidades. De hábitos tan fríos como el aire que ambienta los nuevos almacenes.
Por eso Jota, camina tan rápido como sus piernas se lo permiten para poder
conversar un poco con los actores.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">El celular suena y Arnaldo responde, es una
conversación algo confusa. El aparato no es suyo y quien llama, desea entrar
antes de la hora propuesta para que la función comience. Después de unos
minutos, el panorama es mucho más claro y Jota logra entrar antes que ningún
otro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">— ¿Cómo se sienten?— Jota pregunta<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">—Muy nerviosos— responde Mónica<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Ella y Manuel se hallan en los
baños de aquella locación. Son los actores y se preparan. Frente al espejo
Mónica se maquilla con gran destreza; rosados, plateados, polvos y lápiz
labial. Mientras Manuel salta una y otra vez para controlar sus nervios.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Cuando una pareja sube al
escenario, la complicidad es vital. Los teatreros ven en el público un elemento
importante que merece todo respeto.
Mónica y Manuel lo saben, por eso desean dar todo de si mismos. En el
baño, los rostros maquillados cambian y con ellos aparecen dos nuevas personas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><b><i><span lang="ES">Del otro lado, nunca
olvidas</span></i></b><i><span lang="ES"> </span></i><span lang="ES">es el nombre de la obra que pueden
leer los espectadores, que aún no han logrado entrar. Diana, con sus grandes
lentes, mira bien el cartel y lee la hora, está ansiosa. Recorrió Cartagena de
sur a norte en un viaje de una hora y más para ver el espectáculo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Arnaldo prueba luces, sonido y un
efecto más: los teléfonos. Aquel teléfono fijo que estará sonando durante toda
la obra y dos celulares. Pero no está solo, dos jóvenes lo acompañan, dos que
sienten por el teatro más que una afición. Esos dos jóvenes, son los testigos
de toda la labor que han realizado para ese día poder presentar la obra. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">A las 7:00 pm entra el público.
Diana se apresura para quedar bien ubicada, todas las sillas se empiezan a
llenar. Es algo sorprendente, la costumbre siempre es que queden sillas vacías.
<b><i>Del
otro lado, nunca olvidas</i></b> con esa función será estrenada. Después de un preestreno
exitoso, volverá a medirse con el público.
<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGw5wK8nIJvtlZuuAehr9__ymzkuuJzBAInXCdIkvOJ_ttXMXPp7zO-wWdC38WRKm-uM5w8F3yR9tliU9fNaaFP59FKoJystSUh3N82iJmBYjZ0QugnehrJtpi5Cd19VSRwRWOf1V9VvY/s1600/100_2318+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGw5wK8nIJvtlZuuAehr9__ymzkuuJzBAInXCdIkvOJ_ttXMXPp7zO-wWdC38WRKm-uM5w8F3yR9tliU9fNaaFP59FKoJystSUh3N82iJmBYjZ0QugnehrJtpi5Cd19VSRwRWOf1V9VvY/s320/100_2318+%25281%2529.jpg" width="240" /></a><span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Al baño entra el director, Arnaldo,
a ver cómo van los actores. Pero, ya no son ellos. Manuel y Mónica
desaparecieron para dar vida a aquellos seres, que una vez solo fueron palabras
fijas en el papel y hoy toman vida a través de ellos. Ahora, Arnaldo sabe que
deben salir, y se apresura a decírselo. Entonces, se toman de las manos, jota
también es invitado a aquel rito. Ese en el que ponen toda su fe, una oración a
un Dios que debe amar el teatro pues, siempre se encomiendan a él. Tomados de
las manos cierran los ojos, en un círculo silencioso. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Ahora, Diana espera atenta, cada
minuto es una posición nueva en la silla, cada posición es una forma de
incomodar a la persona que estaba a su lado. Arnaldo anuncia el comienzo del
espectáculo y Diana halla entonces, la postura adecuada. Se dibuja una sonrisa
en cada persona presente, el director está emocionado y un aplauso generalizado
da pie a que las luces se apaguen y los actores se preparen.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Una danza erótica aparece en el
escenario, que ahora no se ve tan inerte. Las luces comienzan su juego, el de
seguir cada movimiento; los actores empiezan a dar vida a la obra y a cada
rincón del escenario. El vestuario era parte del encanto, de ese
secreto del teatrero que una vez comienza a encantarte, no permite que te
alejes. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Mónica, quien ese instante era Helena,
se movía suavemente, mientras sus manos se deslizaban por su cuerpo sin poder
evitar rosar su vestido negro de una tela suave y un encaje blanco en el borde
del escote que solo mostraba lo necesario.
Manuel, es decir Diego, sobre el escenario, danzaba también. Era un juego.
Juego con el que convencían a la gente de la relación que existía entre sus
personajes. Él con un pantalón blanco y
el resto de su cuerpo descubierto, aprisionaba a su compañera bajo la luz que
los seguía en todo su desplazamiento por el escenario. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Diana estaba atenta, no perdía de
vista ningún movimiento. Había limpiado los lentes de sus gafas antes de que la
obra empezara. Su concentración en la obra, si no fuese por su estómago,
hubiese sido casi imposible de romper. Y Arnaldo, sentado desde un rincón,
vigilaba que todo saliera bien; que el público disfrutara y que los actores
tuvieran todo lo que necesitaban. No se alejó jamás de los controles de luces y
sonido.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">En primera fila estaba Jota, que con
su cámara en mano hacia estático cada momento que consideraba interesante. Los
encerraba en la memoria de aquel aparato con cada disparo que estallaba en una
chispa de luz. La obra avanzaba y él trataba de descubrir eso que nadie mas
veía.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">—¿Qué haces?— preguntó diego.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">—¡Nada!— respondió helena.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">—¿En qué piensas?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">—En nada.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Fueron uno de los muchos diálogos
que desarrollaron la historia, esa historia que a cada timbre de teléfono
cambiaba de rumbo a una pregunta que siempre hacemos. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV7bb1VCWTH8Bh8x-tnMaVbywf96YyWuR29TxVpwifw8IyS_VWGZSVa3Yfo-e_sF7jfP_rtg3V4gAczyzzuCp4ZpWjEy41BkORSpVQlWjRhA9VZnIy6DANXUxMySDoKnm50KYY_dTQi-M/s1600/100_2331.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV7bb1VCWTH8Bh8x-tnMaVbywf96YyWuR29TxVpwifw8IyS_VWGZSVa3Yfo-e_sF7jfP_rtg3V4gAczyzzuCp4ZpWjEy41BkORSpVQlWjRhA9VZnIy6DANXUxMySDoKnm50KYY_dTQi-M/s320/100_2331.jpg" width="320" /></a><span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">— ¿Quién es?— interroga Diego.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">—Nadie… nunca hablan.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Cada palabra atrapaba, el gesto transportaba.
Era como una droga que no hacía daño, que a pesar de la sobredosis, siempre
dejaba satisfacción. Puede ser que los
actores lo disfruten, puede que los espectadores lo disfruten, creo que así
pasó. Yo lo disfruté. Allí en esa primera fila, viví cada cuadro, cada acción.
Mi cámara es testigo de ello.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Al final y en una señal de respeto
y agradecimiento, los actores hacen una venia que está llena de orgullo, porque
todos aplauden. Diana, lo hace tan fuerte como puede, Arnaldo lo hace porque
valora todo el esfuerzo, y yo lo hice, porque realmente me gustó.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Nuevamente en el baño Manuel y
Mónica sin maquillaje, vuelven a ser los de antes. Para seguir con su obra
diaria, en la actuación de todos los días. Porque el teatro se construye de realidades;
de la vida misma, con un toque de exageración, de magia, de misterio. Después
de todo, Arnaldo entra al baño y en un abrazo fraternal termina su noche. Un
abrazo que dice cuánto ama lo que ha ocurrido. Y Diana sale satisfecha. Ya la
esperaban afuera. Su viaje de regreso comenzaría pero no estaría sola. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Y yo, a pesar de buscar en lo mas
recóndito y recorrer el escenario, que después de la presentación volvió a
quedar vacio y solitario; con el baúl, los bancos y la decoración, no hallé ese
secreto que hace al teatro y a los teatreros tan mágicos y adictivos. Pero creo
tener un consuelo, saber que nadie lo puede descubrir porque ese secreto se
transforma con cada actuación, en cada obra. Porque el teatro atrapa en la
inmediatez de su mensaje y en lo creativo de su realización.</span><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 4.5pt; text-align: right;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Por: Márquez </span></span></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-47067299730628919762015-09-03T14:12:00.001-07:002015-11-13T05:43:10.044-08:00Nociones sobre el olvido<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQhxqGvevlaT1NNJl1SYgHn8spiA83W0Qr2tYKip-lKaCCm1InPzPamGbS8zzXKttKup-cKai8Z1pfOXZAFJbFKIqNBK7nKBQOJrVVR7Ry2TvpcpYMkFfcyNMH51BR0yDEmwpqWJRIoXQ/s1600/olvido.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQhxqGvevlaT1NNJl1SYgHn8spiA83W0Qr2tYKip-lKaCCm1InPzPamGbS8zzXKttKup-cKai8Z1pfOXZAFJbFKIqNBK7nKBQOJrVVR7Ry2TvpcpYMkFfcyNMH51BR0yDEmwpqWJRIoXQ/s320/olvido.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"><a href="http://desades.blogspot.com.co/2015/02/un-tal-vladimir-nabokov.html">En cien años de soledad</a>,
los habitantes de Macondo se enfrentan a la perdida de la memoria. Un
suceso que los envuelve a todos. Empiezan a olvidar el nombre de las cosas y
van creando mecanismos para detener lo inminente. Escriben el nombre de cada cosa,
pero luego olvidan para que se usan. Entonces escriben el nombre y la utilidad.
Es cuando empiezan a olvidar cómo leer las palabras. <b>Una metáfora perfecta de
esa angustia que nos produce quedar en blanco, quedar sin nada que nos una a nuestra vida.</b> ¿Existe una vida sin
recuerdos? ¿Habrá acaso una existencia por fuera de la memoria? </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"><b>Muchos hablan sobre el olvido. Sobre cómo llegaremos a ser
eso de lo que tanto huimos</b>. Un día simplemente nadie nos recordará. Entonces,
toda nuestra lucha por permanecer quedará reducida a eso. A nada. Como si el
final de la vida fuese ese. Por eso,
cuando <a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/12/por-los-bordes.html">hablamos de la memoria</a> y de todas <a href="http://desades.blogspot.com.co/2014/01/el-fantasma-de-los-anos-escolares.html">las formas del recuerdo</a>, desembocamos
ahí, en ese olvido inminente. <b>Hablamos de cómo la memoria termina siendo casi
que un asunto de alquimia. Nunca sabemos dónde comenzó la memoria, ni dónde
terminó. Solo sabemos que un día estaba ahí. Pero ese lugar en el que
almacenamos todo, va dando paso a recuerdos más recientes. Una vez más aparece
el olvido. </b> Se hace necesario dejar de
lado ciertos momentos de la vida, para tener el recuerdo de otros más
importantes, sorpresivos, impactantes, ahí vigentes, brillantes. Por eso
decimos que hacer memoria es hacer olvido y que ese <a href="http://desades.blogspot.com.co/2015/08/la-tierra-y-la-sombra-o-el-retrato.html">olvido está repleto de memoria.</a> </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"></span></span></span><br /></div>
<a name='more'></a><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"><b>En esta sociedad actual, olvidar es una constante. Andábamos
tan acelerados, bombardeados por tanta información basura, que terminamos olvidando
gran parte de nuestro día a día.</b> ¿Para qué retener los datos sin sentido de un
mundo en constante aceleración? Vamos por ahí, olvidando comprar lo que
necesitábamos, olvidando la hora, olvidando las citas médicas, recurriendo a
artefactos que nos ayuden a evadir el olvido. Apuntamos las fechas especiales
en el calendario, ponemos alarmas en el celular, recordatorios, nos <a href="http://desades.blogspot.com.co/2012/04/fragmentos.html">tomamos fotos.</a> Todo lo hacemos para, como los habitantes de Macondo, <a href="http://desades.blogspot.com.co/2015/07/aquella-loma-coronada-por-una-torre.html">escapar del olvido.</a> Para retener un poco más. </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 115%;">Nuestras vidas no serían iguales si no tuviésemos evidencia
de que en verdad hemos vivido. Y para eso son los recuerdos, para decirnos que
todas las cosas ocurridas son la suma de nuestros días. Que pertenecemos a una
familia, a un país, a un grupo de amigos, porque tienes recuerdos asociados a
cada uno de ellos. </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 115%;">Solo los asuntos emocionales cambian el panorama. Aparecen
esos momentos en los que olvidar es la mejor opción. Tenemos ese recuerdo
doloroso que nos lastima. O esa imagen que nos lleva a revivir un rostro que
nos asusta. Aquel sitio que nos recuerda
lo que ya no podrá ser. Formas del recuerdo que nos llenan de angustia.
Entonces, recurrimos al olvido. Al escape que nos ofrece. Abrazamos su poder
tranquilizador, que actúa con cautela, llevándose los pedazos de esa memoria
que nos genera oscuridad. Un día despertamos y el recuerdo ya no está. Vemos el
lugar, la foto, y el sentimiento es distinto.
La conversación en el chat ya no es una prioridad, ahora ha bajado hasta
los últimos lugares. Y eso, te genera tranquilidad. <b>Sabes que ha pasado a un
plano de menor importancia cuando recuerdas pocas cosas sobre ese asunto, o
cuando empiezas a recordar y te es difícil precisar el momento, las palabras,
el rostro. </b></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="line-height: 115%;">Nos aferramos a la memoria, a ese deseo de recordarlo todo
sin saber cómo pesa llevar eso a cuestas. Una memoria completa debe ser un
asunto difícil de sortear. Nuestro camino es más ligero cuando podemos dejar a
un lado lo que no es significativo. <b>O
nos pasará como a Funes, el memorioso, y percibiremos los detalles del mundo,
asombrándonos de la particularidad de cada hora, de cada hoja que caer, de cada
gota, de cada sonrisa, de cada gesto.</b> Pero al final, seremos olvidados, quizás
permanezcamos en un relato, uno corto, uno que solo algunos leerán. Y a pesar
de la memoria misma, pocos de esos lectores recordarán lo leído. </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Por: Márquez </span> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-3656437480867017862015-08-05T13:07:00.000-07:002015-08-05T13:08:08.385-07:00La tierra y la sombra o el retrato sobre la pared <!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpTAKKCkDSBosYKgIVtRb0Zrck2w27NEbDJXqhkCb0-CYGvs1lj84R1MOVgEyLLFRiltQKIsq8oUyzRqR5QJwnssVcEn-K8GZPzfotvOqpPJ-K-iBdAR5U2nbQw6A1plpx5ekLMvtFON4/s1600/la_tierra_y_la_sombra.jpg.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpTAKKCkDSBosYKgIVtRb0Zrck2w27NEbDJXqhkCb0-CYGvs1lj84R1MOVgEyLLFRiltQKIsq8oUyzRqR5QJwnssVcEn-K8GZPzfotvOqpPJ-K-iBdAR5U2nbQw6A1plpx5ekLMvtFON4/s320/la_tierra_y_la_sombra.jpg.png" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><a href="http://sententiagiovane.blogspot.com/2013/06/triptico-de-sombras-sobre-la-pared.html">En casa de mi abuela hay unretrato</a>. En él, aparecen mi mamá y mis dos tíos cuando eran niños. El mayor de
los<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tres está<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a la izquierda sosteniendo al bebé que es mi
tío el menor quien aparece sentado en un taburete de esos que forraban con
cuero de vaca, y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a la derecha se ve <a href="http://desades.blogspot.com/2015/07/aquella-loma-coronada-por-una-torre.html">la niña que era mi mamá</a>, tapándose la boca. Aquel retrato cuelga en la pared, como
señal de un pasado caprichoso que se encierra en aquel rectángulo, en los ojos
de aquellos niños, para recordarnos con nostalgia que el tiempo siempre sigue
su curso. Como en la <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Tierra y la Sombra</b>,
película colombiana ganadora de la Cámara de Oro a la mejor ópera prima en el
festival de Cannes, en la que el tiempo sigue su curso dejando un halo de
nostalgia y abandono a su paso.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En la primera escena vemos
el regreso de un hombre (Haimer Leal) que, tras años de haber abandonado su
casa, vuelve para cuidar a su hijo enfermo (Edison Raigosa) mientras su mujer (Hilda
Ruiz) y la esposa de su hijo (Marleyda Soto) <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tienen que trabajar como cortadoras de caña.
Llega a la casa para ser recibido por su nieto (José Felipe Cárdenas), un niño que
lo primero que hace es preguntarle si él es su abuelo. Aquel cuadro, en el que
el niño y el hombre se encuentran en la puerta, podría ser un retrato, una
señal del encuentro de dos tiempos: <b>el pasado representado en el hombre que
regresa y el presente, encarnado en la inocencia de un niño que vive rodeado de
adultos. Pero al mismo tiempo, ese encuentro en una apuesta por un cambio hacia
el futuro.</b> </span><br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"></span><br />
<a name='more'></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La película sigue su curso,
con movimientos de cámara muy cuidadosos, lentos, como si el aparato nos
permitiera ser observadores distantes de aquel retrato de colores tenues, casi
en sepia. Vemos a la madre que se cansó de esperar, una mujer llena de dolor y
anclada a su casa<a href="https://www.blogger.com/null">;</a> al hijo enfermo, atado a su madre, al deseo de no dejarla
sola, pero cada día más débil; a la esposa del hijo con un carácter fuerte,
intentando salvar a su<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>familia de
aquella casa, de aquel pasado, de aquella vida. Y al niño creciendo en medio de
todas esas vicisitudes. También recorremos la casa, esos espacios íntimos que
reflejan un lugar que con el tiempo empezó a deteriorarse. Una <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>familia encerrada para evitar que el polvo y
las cenizas le hagan más daño al enfermo. <b>Asistimos entonces, a los conflictos
alrededor del olvido, del perdón, de la necesidad de desprendernos de lo
nuestro, de la tierra. Un asunto que guarda mucha relación con un país como
Colombia. </b><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La casa está rodeada de caña
de azúcar, por eso, lo único que el niño puede ver es el verde que lo rodea. A
veces llueven cenizas producto de la quema de caña en los terrenos cercanos. Y
esas cenizas cayendo son como pedacitos de tiempo, de memoria, que llueven
sobre ellos, sobre la casa. Hay un árbol en la terraza en el que los pájaros
cantan, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el niño los escucha y les tira
piedras. Para él son una masa homogénea que canta igual en todo momento. Solo
distingue el canto de cada uno de los pájaros cuando el abuelo, que estuvo por
fuera de aquel encierro, se los va nombrando. Otorgándole al niño la
posibilidad de ser un espectador consciente del concierto que las aves le
brindan. El regreso le ha permitido al abuelo mirar aquella tierra con unos
ojos distintos; los ojos de quien conoce que existen otras posibilidades.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br />
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</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La tierra y la sombra tiene
escenas memorables y conmovedoras que se abren ante nuestros ojos cual
colección de retratos nostálgicos, contando una historia de dramas profundos en
varios niveles, que terminan con la única opción que les queda<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a quienes se vuelven ajenos a la tierra en la
que siempre vivieron: irse. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La familia,
con sus silencios y miradas melancólicas, resistió tanto como le fue posible,
para entender que a veces se debe emprender el vuelo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Solo la abuela, anclada a su pasado, termina
sentada en la banca al lado del árbol,<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>frente a la casa, contemplándola como quien admira un retrato en la
pared de una casa, como mi abuela lo hace en ocasiones, o como mis tíos y mi
mamá cuando se reúnen.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Esperando que de
aquella imagen brote <a href="http://desades.blogspot.com/2014/12/por-los-bordes.html">el pasado</a> y con él, una nueva oportunidad de vivir esa
vida que suelen añorar. </span></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Por: Márquez </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-78370834747459733122015-07-07T21:20:00.000-07:002015-07-08T07:13:39.814-07:00Aquella loma coronada por una torre* <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVMY5rn-1yG5AnKT0B-IpIiEX9ixhTDr_R9GJVZ-Vx3whI2rTMX0LGtl6cBrR9uJk13ZND3YNTTrSpA22COgA3xvM0cVO04-k6L-ud_qYkNcv2ogwSWjFCGMtayHAWTuytA93pVQ-kvEw/s1600/DSC_0434.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVMY5rn-1yG5AnKT0B-IpIiEX9ixhTDr_R9GJVZ-Vx3whI2rTMX0LGtl6cBrR9uJk13ZND3YNTTrSpA22COgA3xvM0cVO04-k6L-ud_qYkNcv2ogwSWjFCGMtayHAWTuytA93pVQ-kvEw/s320/DSC_0434.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mandela me asusta. Mandela me
alegra. Mandela huele a marihuana por las noches y a revoltillo de huevo en las
mañanas. Sube una buseta de sierrita llena hasta el tope y baja una que se
ladea por el peso. No es realismo mágico, ni un cuento que me contaron, es el
barrio en el que crecí. O bueno, en el que me tocó crecer. Llegamos una noche,
lo recuerdo bien. Pegaron las últimas tablas y nosotros fuimos llevando lo que
faltaba en una carretilla improvisada. Esa noche dormidos todos juntos en una
cama o en el suelo, no lo sé con precisión. Pero fue una noche mágica. Por
primera vez dormíamos en una casa que sabíamos nuestra. Desde la cerca hasta el
último rincón del patio era de nosotros. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Aquella casa se convirtió en un
cuartel para una mujer de 1.58 y cuatro hombrecitos que jugaban a ser
autosuficientes. Las lluvias nunca han sido compasivas y nunca lo serán. En esa
misma casa, el invierno nos enseñó que es mejor tener los zapatos levantados y
que el suelo de tierra cambia de textura cuando una corriente de agua se abre
paso por él. Mi mamá corría detrás de los zapatos, mientras mi hermano mayor
con un pico intentaba desviar el cauce del agua. Nos volvimos anfibios. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Yo recuerdo las noches, la
oscuridad interrumpida por los rayos de luz que entraba por las rendijas. Era
como poder adivinar qué había en la oscuridad. Era sospechar que una bruja
caminaba sobre el techo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span></span></div>
<a name='more'></a><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;">Sopla un viento extraño. Los
techos tiemblan. Las calles solitarias se llenan del eco del canto de las
ranas. Mi mamá corre para llegar a
tiempo a casa. Sentimos frío. Hay una oración que nos enseñó mi bisabuela y que
ahora no recordamos. Aún está lloviendo. La radio canta una baladita pop de
esas romanticonas. El apagón. Es solo un recuerdo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mi bisabuela nos regaló un
radiecito destartalado para que no nos aburriéramos. Recuerdo que llegué a la
casa y me dijeron que era mío. Todo mío. Un aparato que dejaba salir la voz de
alguien que yo no conocía. Recuerdo que mi papá me dijo que con maña podía
escuchar las emisoras. Mi mamá lo puso en lo alto del multimuebles y se volvió
otra voz en la casa. Era de una marca que no logro recordar. Hace pocos años lo
tiramos a la basura luego de estar rodando por distintos rincones de la casa.
Ese radio fue uno de los muchos intentos por escapar a la oscuridad que nos
rodeaba, en ese nuevo barrio de gente rara que miraba a la calle por las
hendiduras de la puerta. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">En las madrugadas cuando
íbamos al colegio, las rancheras que hablaban de venganzas y de asesinatos, nos
acompañaban en el desayuno, y luego en la buseta los primeros treinta minutos
antes de quedar dormidos. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Aquella loma coronada por una
torre de alto voltaje eléctrico fue cediendo paso al futuro. Los vecinos
empezaron a irse como en una diáspora apocalíptica que anunciaba el fin de la
calle. Cuando nos mudamos eran aproximadamente siete familias. Los primeros en
irse fueron los del lado derecho. El marido le metió cachos a la mujer con una
hermana de la vecina del lado izquierdo. Se armó el escandalo con un final
triste, se fueron. Y se llevaron a sus hijas que lloraban porque no se querían
ir. Justo en ese hueco, pararon un colegio. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Luego se fue la vecina rara
que conocía el nombre del ladrón del barrio. Siempre con sus ojos saltones y
despeinada. De su casa provenía un aroma a jazmín que invadía las madrugadas
cuando nos íbamos al colegio. No supimos por qué se mudó. Una madrugada cuando
despertamos, ya se había ido. Y la mata de jazmín de su casa se fue muriendo. En
ese lugar pararon otra casa. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Así pasó con los otros. Les prometieron
una vivienda en un barrio mejor y se fueron. Pero no hubo un barrio mejor. Solo
les dieron casas de cemento en calles pequeñas, alejados de todo, con otros
extraños igual de jodidos que ellos. Y la loma continuó allí con nosotros. Miro
ahora cada espacio y recuerdo a la niña del vestido rojo y su hermana que
asistían a los cultos evangélicos y se vestían con faldas porque no tenían otra
opción. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mandela es eso. Un montón de
gente que se viste de gala los domingos para olvidar que siguen siendo pobres y
que cuando llueve puede que se queden sin casas. Yo estuve dentro de ellos,
como un extraño que no encajaba en sus dinámicas ni en sus colores. No puedo
recordar el día en el que nos volvimos habitantes de tierra como el resto. No
logro recordar el momento en el que no pudimos evitar saludar mientras
bajábamos la calle. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ahora semana santa es otra
cosa. En aquellos primeros años, la gente se iba a sus pueblos y quedábamos
nosotros cuatro vagando por la calle con el consejo de mi mamá de no dejar la
casa sola. Y fuimos creciendo, ganando excentricidades. Y el barrio se fue
moviendo al ritmo de la champeta de moda. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Están invadiendo la loma una
vez más. Nosotros seguimos allí, en el mismo sitio. ¿Quiénes serán los nuevos
vecinos? Mi mamá se asoma por la hendidura de la puerta para ver quiénes son.
Se asoma con cuidado y va frunciendo el ceño. La casa se ha quedado pequeña
para nosotros. Ahora estamos pensando en
tirar al suelo todos esos remiendos y construirla de otro material. Tal parece
que nosotros, también queremos caminar hacia el futuro. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Pero solo en esos momentos, en
los que estamos reunidos hablando de cómo era antes todo, nos damos cuenta de
que no hay una foto, ni documento, nada que certifique nuestras historias. Solo quedan los relatos, como radios humanas,
contando lo que podría ser un invento. Sospechamos entonces, que algún día
nadie sabrá cómo eran realmente las cosas. Que dirán cualquier mentira para
rellenar el vacío de esa historia. Y que nosotros nunca existiremos, ni
habremos vivido en esta casa casi eterna, ni habremos sido anfibios, aunque la
loma siga en pie. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">*Este texto fue parte del especial Memorias del Futuro de la Revista cartagenera <a href="http://revistacabezadegato.blogspot.com/">CabezaDeGato</a> bajo el título Anfibios en Mandela </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Por: Márquez </span></span></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-51770373821903637772015-05-26T21:36:00.000-07:002018-01-09T14:50:52.853-08:00Machos frágiles<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHF_GSO_xkHnxgDUbLYdA5LrY-sqp0_K1iaNSL5x8gPHFFrhAjb2BWEFlfLEsRBkc02JvZ63UIY1UbhXEOyKG9yOPBoeniRfVGd0EBDEuHZfqjehyKBYHP3MuQStRrVecNuzDnkd5J39I/s1600/orinal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="201" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHF_GSO_xkHnxgDUbLYdA5LrY-sqp0_K1iaNSL5x8gPHFFrhAjb2BWEFlfLEsRBkc02JvZ63UIY1UbhXEOyKG9yOPBoeniRfVGd0EBDEuHZfqjehyKBYHP3MuQStRrVecNuzDnkd5J39I/s320/orinal.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">A los hombres, de niños, se nos
está permitido mostrar. Sacar el pipí en cualquier parte, a fin de cuentas,
somos hombres, machos. ¿Acaso los perros no llevan su órgano viril visible y
con orgullo? ¿No es igual con otros animales? Pues, que el niño muestre para
que vaya conociendo su lugar en el mundo. Para que entienda que ese falo nos
otorga un poder, o, por lo menos, una ventaja.<b> A las niñas, mientras tanto, las
enseñan a esconderse. A tapar su vulva en un primer momento. A no explorarla
demasiado. A dejar para la privacidad del baño aquella parte de su cuerpo. </b>Cuando
empiezan a salirle los senos, entonces deben esconderse más. No provocar con
esos picos apuntando. Y así crecemos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Con el tiempo esas dinámicas se
reproducen en otros espacios, recordando el sentido de la intimidad para ambos
sexo. Por un lado, la sexualidad de las mujeres sigue siendo un tabú. Se les
educa para entender que en el sexo debe mediar el amor, y que su premio es la
concepción. Y a ver la menstruación como un evento silencioso, que no debe ser
comentado. Los hombres, por su parte,
crecen para entender que su <a href="http://desades.blogspot.com/2012/05/apuntes-sobre-la-homofobia.html">sexualidad</a> se exhibe. Vamos por la calle y nos
podemos agarrar las bolas, porque eso es ser un hombre. El conflicto empieza,
cuando en el colegio o cualquier otro lugar, un niño se lo saca y lo muestra. Y
entonces, la profesora o el profesor se alarman. Pero el miedo no es que el
niño lo haya mostrado, a fin de cuentas es normal que lo haga (¿no fue que se
lo enseñaron?), la razón de su preocupación suele ser la misma: ¡Hay niñas en
el salón! Sí, el asunto es que la niña no puede ver eso antes de tiempo. Pero
ese es otro tema. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<a name='more'></a><br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><b>Ahora bien, los baños públicos y
los de los colegios, se configuran en un espacio que concreta estas formas de
ser.</b> En los baños de mujeres todo huele bien, siempre hay papel, y todo está
cuidadosamente dividido. Cada compartimiento es la posibilidad de un espacio
íntimo dentro del baño. Su sexualidad oculta, es reafirmada en los baños donde
se hace necesario que cada una se oculte de la otra. Cosa distinta ocurre con
los hombres, nuestros baños estaban llamados a mostrar. <b>Hasta hace poco existía
una línea de orinales, uno al lado del otro, sin ninguna división, que nos
imponía la obligación de estar expuestos a la mirada del otro.</b> Y en ese mismo
sentido, estar tensionados, pues, mirar al otro no era un buen signo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">En los baños, debíamos sacarlo y
orinar sin vergüenza. Porque, ¿acaso todos no tenemos lo mismo?, señalaban los
más viejos. Como si la necesidad de privacidad no existiera. Como si esa
palabra solo estuviese destinada a un hecho demasiado escabroso como para ser
visto: cagar. Nadie caga delante de nadie y menos un hombre. En esa posición
tan sugerente, en ese momento de tal vulnerabilidad, lo mejor es estar encerrado
y solo. El ano, como talón de Aquiles de la masculinidad, debe ocultarse.
Convirtiendo al ano en la antítesis del falo. Como diría un Beto Preciado: la heterosexualidad
está medida por la castidad del ano, y por ahí derecho la masculinidad.
Mostrarlo o exponerlo a la mirada de otros, sería arriesgar demasiado. Pero el
pene, el pene es el centro del poder, ocultarlo no tiene sentido. <b>Lo digno es
ostentarlo como quien sabe que con él, el mundo cobra otro significado. </b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Hay otro punto a señalar. La
higiene es también un asunto poco masculino. El hombre solo se limpia lo
necesario. No en vano los grandes iconos de la masculinidad de vieja data estaban siempre un poco sudados y un poco
sucios. Por eso, basta con ir a un bar o a una taberna para descubrir que los
baños son pensados como espacios en los que solo es necesario tener donde echar
el orín. Un rectángulo de cemento en el que es posible que orinen dos o más al
tiempo. Porque los hombres no necesitan más. Y en los centros comerciales
escaseaba el papel, el jabón, y la privacidad.
<b>Mientras los baños de mujeres, aun en sus peores versiones, tratan de
imitar el baño de la casa de la Barbie.</b> O miremos los productos de belleza que
se destinan solo a la mujer, reafirmando el estereotipo de una mujer que debe
atesorar su belleza como algo que le
garantizará tener una moneda de cambio en el ámbito social y afectivo. Mientras
para el hombre todo se limita a crema para afeitar y un champú para evitar la
caspa y prevenir la caída del cabello. Desconociendo que, quizás, algunos
deseen tener brillo o unos rizos hidratados. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Así, si eras de esos niños que se
avergonzaba por orinar delante de los otros o de los que se preocupaba por tener
las manos lo bastante limpias, corrías el riesgo de ser mirado con sospecha.
Como si esos detalles tuyos, apuntaran a una fragilidad en tu masculinidad.
Como si se desdibujara tu “ser hombre”. Quizás por eso, hoy resulta tan extraña
esta nueva tendencia de los hombres a estar más pendientes de su apariencia.
Esta nueva necesidad de <a href="http://desades.blogspot.com/2014/09/un-angel-se-viste-frente-al-espejo.html">espejos</a> en los baños, de gel antibacterial, hace que
los más ortodoxos se pregunten por el nuevo sentido de la masculinidad. Como si
su radar no lograra ubicar estos comportamientos dentro de lo que se supone
debe ser un macho. Es muy reciente la aparición de divisiones en los orinales
para hombres, como si solo hasta hora, la privacidad nos hubiese sido
concedida. Y como si, solo hasta ahora, se estuviese reflexionando acerca de un
hombre que no siempre está dispuesto a mostrar su sexo y que posee una
necesidad de reconocer su cuerpo sin la mirada de otros sobre él. Sin que se
haga preciso saber cuánto le mide ahora que está grande o si ya le salieron los
pelos en la verija. <b>Como hombres, sin importar la orientación sexual, también
tenemos derecho a construirnos y enunciarnos desde la fragilidad. </b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Lo que necesita una sociedad que
se precia de ir siempre hacía adelante, es cambiar su concepción sobre el hombre
y la masculinidad. <b>Y una de las formas puede ser, otorgándole la posibilidad de
vivir y explorar su lado más sensible y emotivo, su parte más frágil, y tener
momentos de intimidad, de pena y de
pudor sin que se le reproche
nada.</b> Que se entienda al hombre como un sujeto que se construye desde distintas
esferas y categorías que lo cruzan y por las cuales él transita. Haciendo
posible explorar nuevas formas de ser masculino. Los baños pueden ser un
ejemplo de ello. Baños más aseados, con un sentido amplio de la intimidad, que
no nos encasillen. Que no importe si orinas sentado o parado. Para que los
baños no sean espacios de reafirmación de una presunta condición de autómatas
emocionales. La masculinidad rígida debe ir quebrándose, para dar paso a una
forma menos tensionante de ser hombre.</span> <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Por: Márquez. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-91574975046406584832015-04-19T10:13:00.000-07:002015-04-19T10:14:06.048-07:00CHICAGO: que el show continúe<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/DzqRiOjHGQk/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="http://www.youtube.com/embed/DzqRiOjHGQk?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Chicago es una película estrenada
en el 2002 y dirigida por Rob Marshall, que cuenta la historia de Roxie y Velma,
dos mujeres acusadas de asesinato. Ambas intentando mantener toda la atención
posible de los medios en su caso, para obtener la libertad. Comprendiendo, de
alguna manera, que la fama les otorgará un trato distinto por parte de la
justicia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Chicago, el musical ganador del
Oscar a mejor película, merece atención especial. No solo por las destacadas
actuaciones que en él aparecen, sino por el juego que ofrece. Mirándolo de forma crítica uno logra
reconocer en la película, matices para analizar el compromiso de los medios con
la veracidad de la información. Lo que puede entenderse como una historia que
mezcla en su narración el sistema judicial, el mundo del espectáculo, y el carnaval
mediático de los años 20’s, se vuelve muy actual. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<a name='more'></a><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Todo comienza con un asesinato. Y
los medios detrás de la primicia. Aparecen los reporteros como cazadores que
persiguen, no una noticia veraz, sino una noticia que mueva al público. Algo
que haga que sus periódicos se vendan como pan caliente. Así empieza a narrarse
la historia. Si </span><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Roxie</span><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> no quiere ser condenada por asesinato, deberá llamar la
atención de los medios para que, con aquel show de flashes y preguntas, quienes
deben impartir la justicia se confundan y terminen siendo parte del juego. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Entonces, el abogado (Richard
Gere) empieza a tejer su historia. Arma una verdad atractiva, que termine de
conducir el caso por el camino que él desea. </span><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Roxie</span><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> (Renée Zellweger) se deja
guiar, volviéndose en una experta en el tema. Y ahí van los periodistas a
contar esa verdad armada, como si fuese cierta. Ratificando aquella sentencia
que dice “una mentira contada varias veces, termina por ser una verdad
aceptada”. Así funcionan los medios, construyen realidades que luego asumimos
como tal. Nos venden cortinas de humo que ocultan los asuntos importantes del
acontecer diario. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">En una de las mejores escenas de
la película, aparece un show de ventriloquia. En el que el abogado determina lo
que la acusada debe decir. <b>A cada pregunta de la prensa tiene una respuesta,
como si conociera de antemano el cuestionario</b>. Lo que nos arroja una idea de lo
predecibles que podrían ser los periodistas. Luego, en algún momento del show, se
abre un telón de fondo para mostrar un coro de títeres que representan a los
reporteros. Ellos asumen que hacen su trabajo, pero terminan siendo manipulados
por el hábil Abogado que, sin asomo de vergüenza, los maneja a su antojo. <b>Para
que al final, escriban una historia basada solo en aquel testimonio, una nota
de prensa sin una investigación de fondo. </b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y así, nos recuerdan en el
momento en el que estamos. Con medios parcializados que solo nos dan rellenos
de información, y que pocas veces llegan al fondo de los hechos. Con reportajes
sobre temas minúsculos, agendando nuestra opinión alrededor de asuntos que
merecen menos tiempo al aire o menos renglones, para ir dejando de lado los
temas sensibles que puedan comprometerlos. Ejemplo de ello fue la exagerada
producción de noticias acerca de los accidentes en las carreteras por personas
que manejaban bajo los efectos del alcohol. O la sobre exposición de noticas
sobre los triunfos de la selección. <b>O el ridículo tratamiento de la noticia
sobre aquella <a href="http://desades.blogspot.com/2014/11/que-hace-maria-nino-en-los-medios.html">mujer</a> que en una lancha insultaba a otra</b>. Se hace necesario, ante
este panorama, discutir sobre los temas que nos afectan de manera seria y es
poco productivo para nosotros como ciudadanos, recibir una parrilla de noticas
llena con notas que giren en torno a un mismo asunto, por tanto tiempo. ¿Qué pasaba en el país en esos días? ¿Qué
decisiones importantes se tomaron? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Como si fuese parte del show de
Chicago, los medios parecen estar atados a la voluntad de los grandes
titiriteros. Moviéndose por los temas que alguien más les dicta, y preguntando
solo lo que otros quieren que pregunten. Para entregarnos una información sin
profundidad, poco rigurosa, y plagada de prejuicios. Como en la película, que
antes de que el jurado dijera su veredicto, ya en la calle los periódicos
estaban impresos con ambas posibilidades: </span><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Roxie</span><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> puede ser declarada culpable o
inocente del asesinato de su amante. Por lo tanto, la noticia estaba prefabricada,
dando espacio a una construcción del acontecer diario como una vitrina en la
cual, se presentan distintos espectáculos. <b>Y que no importa el resultado, lo
importante es que el show continúe. </b></span><o:p></o:p><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b><br /></b></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b><br /></b></span>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Por: </b>Márquez </span></div>
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-80533541158492919322015-03-19T20:49:00.000-07:002015-03-19T21:27:40.875-07:00Baila, Delia, baila <!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXcMn3GPuUrMANi_HDpi-WPTdLzdwAGebKJdTKe-pvkCC4s48KLtc5KXEbPw096SjlMHXWYWLB0FtJ_b4u2EBUU9NZJi6hQBSzHtFdRxjR5fU_0zyH7GzGUGfUh2K388fvARm4tnO8A9c/s1600/delia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXcMn3GPuUrMANi_HDpi-WPTdLzdwAGebKJdTKe-pvkCC4s48KLtc5KXEbPw096SjlMHXWYWLB0FtJ_b4u2EBUU9NZJi6hQBSzHtFdRxjR5fU_0zyH7GzGUGfUh2K388fvARm4tnO8A9c/s1600/delia.jpg" height="320" width="242" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small; line-height: 115%;">Conseguí una foto de ella. En
ese instante dejaba de ser un nombre sin rostro, para tomar una forma, un
color, una textura. Delia estaba en esa foto aparentemente feliz. Levantaba la
mirada al cielo, con sus ojos color ceniza, aquel moño de bailarina experta y
una sonrisa que se dibujaba amplia en su boca. Llevaba un aire de elegancia e
irradia una fuerza que se gana con los años. Es Delia la de la foto y
seguramente estaba bailando. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small; line-height: 115%;">Los que llegaron a conocerla
hablan de su ímpetu, de su amor por la cultura, de su incansable búsqueda por
descubrir esas manifestaciones de movimiento propias de la gente cercana a las
costas. Sus allegados la van relatando como una mujer que iba formado grupos y
dejando en ellos la inquietud por la danza. </span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<br />
<a name='more'></a></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small; line-height: 115%;">Por eso te imagino danzando
Delia, en medio de los <a href="http://desades.blogspot.com/2014/01/cuerpos-y-colores.html">cuerpos</a> negros, como una llama de vela que lucha contra
el viento para no apagarse. Te veo allí, en medio de todos, al son de un
merecumbé, con el cuerpo extasiado de música y con los pies y las caderas
desatados por un demonio que intenta liberarse. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small; line-height: 115%;"><b>German Arciniegas intentó
esbozarte, contando aquella ocasión en la que reuniste treinta y cinco mil pesos
y te fuiste a parís con Manuel y con tus negritos.</b> Contó cómo la música vivía
con los <a href="http://desades.blogspot.com/2012/01/una-ciudad-de-negros.html">negros</a> de aquella época, como si hubiese brujería en cada movimiento. Y
ahora, Delia, la gente sigue bailando. Cartagena baila todo el día. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small; line-height: 115%;">Pero te moriste y tu legado
está deambulando en las mentes que aún te recuerdan. ¿Y si te olvidamos, Delia?
Por eso, lo mejor es que bailes, Delia, que bailes. Porque contigo la danza se
sustentaba en un discurso, ibas a los rincones a conocer cómo se movían. A
entender porqué lo hacían de esa manera. A rescatar movimientos y pasos. ¿Y
ahora? Baila, Delia, baila. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small; line-height: 115%;">Cuenta Lourdes que quería
conocerte cuando llegaste al Chocó, pero no pudo. Que todos hablaban de ti, de
una mujer elegante que bailaba cumbia. Ella quería bailar y enseñarte cómo se
bailaba el currulao. Era un intercambio, decía. Pero te conoció mucho tiempo
después, ella cuenta, y tú viajabas a otras partes con tu grupo y ella tenía
que quedarse porque trabajaba. Ensayaban en el Teatro Heredia, y la negrita de
Lourdes empezó a bailar con tu grupo y participó en las muestras locales y
nacionales. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small; line-height: 115%;"><b>¿Qué queda de la danza de los
gallinazos? ¿Dónde están los cabildos de los barrios?</b> La gente olvida, Delia, y
te olvida a ti. Por eso baila, Delia, baila. Porque tu trabajo empieza a
perderse, se ha hecho sombras en medio del afán por moverse sin pensar en el
significado de cada paso, como si el cuerpo no tuviese razones o como si no
existiese una historia detrás de cada baile. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small; line-height: 115%;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=564426512766724089" name="_GoBack"></a></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Te imagino con tu atarraya pescando bailarines y movimientos. Te imagino como en esta foto, sonriente, con los ojos al cielo, y el cuello trazando una línea admirable que empieza en la columna. Entonces veo las caderas y tus pasos, el ritmo. Veo a Delia, siempre Delia, bailando. </span></div>
<br style="font-family: Verdana,sans-serif;" /><span style="font-family: Verdana,sans-serif;"> A Delia Zapata Olivella</span><br /><div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Por: Márquez </span></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-21868241494209901102015-02-04T19:17:00.000-08:002015-11-13T06:06:19.374-08:00Un tal Vladimir Nabokov<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYQzftrrh8hAkFqP2oNzmSiYq5-C3CxAPjw8qN6fcPlFPoa_2HDRA7TtcYi1GbSLGeJ5ZBe_ZHZxr0T3NJzeMYhNcdai5b-JOaZx0WQI6pB9n4EbpIAe6mM6BqFxUFI50ZAWw42CKMBSw/s1600/IMG-20150127-WA0010.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYQzftrrh8hAkFqP2oNzmSiYq5-C3CxAPjw8qN6fcPlFPoa_2HDRA7TtcYi1GbSLGeJ5ZBe_ZHZxr0T3NJzeMYhNcdai5b-JOaZx0WQI6pB9n4EbpIAe6mM6BqFxUFI50ZAWw42CKMBSw/s1600/IMG-20150127-WA0010.jpg" width="254" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Conocí a Nabokov un día de
universidad, sentado en una banca del pasillo. Llegó el profesor de radio –hoy
mi amigo- y me dijo: ¿quieres leerte este libro? Lo miré desconfiado, no
reconocí el nombre, pero él me aseguró que disfrutaría la historia. Era un libro
pequeño, de pasta amarrilla con la cara de una niña en su portada. <a href="http://desades.blogspot.com/2012/07/lolita-una-historia-de-amor.html">LOLITA</a>,
decía el título. Empecé a leerlo y me fui dejando llevar por la historia y sus
giros. Fui entrando en la mente de Humbert y fui conociendo a la Lolita del
título. Cada parte llegó, abriéndose como una puerta que conduce a otros
lugares. Y el final fue una estocada definitiva, contundente, me dejó con esa
sensación de querer a quien debía odiar. Con esa extraña confusión de sentir
cercano a quien fue maquillando la historia. El final me permitió establecer un
vínculo que, en ocasiones, me hace correr a buscar el libro y releerlo para
quedar prendado una vez más. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Así, me quedé con ese final en la
memoria. Dándome la oportunidad de volver a recorrer cada detalle con el
cuidado de los orfebres. Hasta que un día, rebuscando en la biblioteca de la
universidad encontré una colección de cuentos de este autor. Era un libro
realmente grueso. Fui leyendo poco a poco, saltándome algunos. Descubriendo a
un Nabokov distinto. Uno que lograba ser
político. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"></span><br />
<a name='more'></a><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Pero ahí no terminaría mi
historia con él. Luego, motivado una vez más por mi profesor, leí Ada o el
Ardor. Esta era mucho más compleja, con una narración que iba tejiendo una red
confusa que unía en relaciones tensionantes a los integrantes de una familia. La
novela fue metiéndose en los túneles de
mi cabeza, encontrando espacio y quedándose allí. La historia de dos
hermanos que se creían primos y que estaban enamorados. Con ese constante deseo
de Van por Ada, con esa Ada gaseosa, lujuriosa. Pero especialmente con una Lucette (hermana de
Ada) que no lograba precisar. Esa Lucette que se mostraba como una niña demasiado precoz. Todo el tiempo
ardiendo por su primo Van. Uno de los
pasajes que se quedó en mi cabeza fue el momento en el que Lucette, consciente
de que Van nunca la amaría, decide suicidarse. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Pasó el tiempo e investigué sobre
el autor, descubriendo nuevos títulos. Entonces, en un viaje a Bogotá decidí
averiguar por una de las novelas que había llamado mi atención. Pálido Fuego,
pregunté. El señor de la librería pensó un poco y caminó hacía una esquina,
buscó y trajo consigo el ejemplar. Me sentí emocionado. Leería un nuevo libro
de Nabokov. Me di un tiempo para empezar. No estaba seguro de poder
leerlo. Un día lo tomé y empecé la
lectura. Pálido fuego consta de tres partes – eso es lo que siempre dicen- un
poema, unas anotaciones al poema y un índice. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Debo confesar que el libro llegó
a hacerme dudar. Por momentos quise dejarlo. Desistir. Pero por un compromiso
conmigo y con Nabokov, decidí terminarlo. Y fue toda una aventura. Me sentía perdido durante la lectura, como si
me hubiesen estafado. No lograba atar todos los cabos, ni tener certeza acerca
de las intenciones de los personajes. John
Shade es el poeta en el otoño de su vida, quien escribió el poema que
da sentido al título y el prólogo al mismo.
Charles Kinbote es quien se autoproclama editor del texto y quien,
además, se va configurando como un personaje al borde. En un límite entre lo
racional y lo neurótico. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Así, el libro se muestra como una
historia dentro de otra historia. La conexión entre el poema y la historia que
Kimbote nos va contando, y la relación entre el poeta y este otro tipo que dice
admirarlo, va creando un ambiente confuso. Como Humbert en Lolita nos hace
dudar de su versión, contada desde los ojos del hombre que ama a la niña; este Kimbote, hábil en la literatura,
decide hacer de su versión parte de la obra de arte que Shade había logrado con
su poema. Para al final, sin más rodeos, declararse la victima de todo el
asunto. Pues, deseoso de ser parte de la obra de su autor admirado, entra en
conflicto cuando descubre que no pudo encausar el ingenio de Shade a los
límites que se proponía. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Por eso, Nabokov sigue teniendo
mi admiración. Quizás por eso insisto en escribir sobre él; en tener mis
versiones de sus historias. Solo me faltaba una imagen, algo que me permitiera
hablar de él, como si nos conociéramos de antes. Una vez más investigué y
descubrí sus fotos, ese rostro de hombre inteligente, poseedor de una chispa
detrás de su mirada que hablaba del escritor que era. Ahora, seguiré leyendo
sobre él, para darle alguna vuelta a la historia de su vida y empezar, como
cualquiera de sus personajes hasta ahora, a tejer versiones, historias. O
escribir cualquier eventual relato que
deslumbre por el manejo de la palabra y por la ambigüedad de los personajes. Si
es que me alcanza el ingenio. </span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Por: Márquez</span></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-564426512766724089.post-35632781093426722552014-12-22T06:45:00.000-08:002015-09-03T14:21:34.629-07:00Por los bordes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCWFUkSnDWaHtwAJDHNofzoYjRy2Zn72sIK1jnykWeSEsjWx5sb_GXLznoOmxm3tOB9iYElzExv7902wVBsJNYlm90VxTOX4xaWM0co9fBQ4jeg-zB-W7Mk4_OKfqk9eZ3zMDpsb0c9hk/s1600/cafe.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCWFUkSnDWaHtwAJDHNofzoYjRy2Zn72sIK1jnykWeSEsjWx5sb_GXLznoOmxm3tOB9iYElzExv7902wVBsJNYlm90VxTOX4xaWM0co9fBQ4jeg-zB-W7Mk4_OKfqk9eZ3zMDpsb0c9hk/s1600/cafe.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El café guarda una relación
directa con mis recuerdos. Mi papá empieza el día con un pocillo, como si con
cada sorbo algo en él se reactivara. El humito que va recorriendo la casa, el
pocillo con su rastro de café como una pincelada del destino. Todo sumado, es
parte del mismo collage. El olor a café fue parte de los aromas de mi casa, se
mezclaba con el olor a huevos revueltos, o al del ajo en aceite para el arroz. En
ocasiones ese olor es un detonante de mi memoria, colección de recuerdos que va
trazando líneas para dar forma al pasado. Por eso, el café también me recuerda
un poco a la ausencia. Ese espacio que fue quedando cuando mi papá ya no
estuvo. Entonces tomó otras formas en mi memoria. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El café trae consigo el recuerdo
borroso de mi <a href="http://sententiagiovane.blogspot.com/2013/06/triptico-de-sombras-sobre-la-pared.html"><b><span style="color: red;">bisabuela</span></b></a>. Ella y el arroz de coco. Ella y el cucayo. Nos sentábamos alrededor del caldero, bañábamos
el pegao con café caliente y el manjar estaba listo. Nosotros éramos un ramillete
de piernas que andaban de un lado a otro, desordenando la casa y ella gritaba,
dando su orden definitiva, con aquella voz que retumbaba por cada rincón.
Luego, llegaba la tarde y el olor a café una vez más invadía el espacio de la
casa. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span><br />
<a name='more'></a><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">En algunas fotos mi papá nunca
sale. No sale porque no estuvo en esos momentos. No fue posible extrañarlo. Cómo
extrañarlo si vivíamos algo nuevo y él no era parte de eso. Fue quedando atrás,
atrás y con promesas rotas. Fue quedando en el vacío de las fotos. Luego cayó
en el polvo de la casa, en las pisadas, en esos rasgos nuestros que heredamos
de él, mientras el guiso en la cocina alternaba con el cigarrillo para ir
ocupando un lugar en el olfato de los habitantes de ese espacio en tono gris
que nos encerraba en cuatro paredes; o en algún sitio de la memoria. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El agua hervía en la olla, el
café entraba en la mezcla y el olor empezaba. Que el café sello rojo es el
mejor, decía ella. Íbamos por la bolsita roja, traíamos el mandado, y ella
seguía con el cigarrillo en la boca, le daba la vuelta y termina de fumarlo. Mi
papá salía de su cuarto, tomaba un pocillo grande. Y el sol caminaba con pasos
cortos, atravesando la sala, arrastrando la sombra a las esquinas. Las mañanas en
la casa de mi bisabuela se resumían a eso, a una casa pulcra que empezaba a
bañarse en olores. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Mi mamá, por su parte, hizo del
café un recuerdo lejano.</b> Lo alejó de nosotros, de nuestro olfato. Alrededor de
ella olía a harina para bollos, a colada, a ese arroz hecho con afán que iba
dando espacio a las lentejas y los fríjoles.
Mi mamá tomaba panela y la echaba en leche. Luego venía ese olor a canela. Hoy, esos
aromas nos remontan a las mañanas en las que corríamos a bañarnos, a coger la
buseta. Cuando el frío nos tomaba por el cuello y nos acompañaba todo el
camino. Cuando llegar temprano al <a href="http://desades.blogspot.com/2014/01/el-fantasma-de-los-anos-escolares.html"><b><span style="color: red;">colegio</span></b></a> era todo un desafío. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ahora, el café sigue hirviendo. La
olla tiene manchas que confirman el paso del tiempo. Nosotros somos hombres
solitarios que se abrazan cada 31 de diciembre.
Y la luz, como una frágil vela, nos cobija por poco tiempo. Recurrimos
al lado oscuro, quizás motivamos por el color del café. Ese olor sigue ahí,
dando vueltas en mi cabeza, en los recuerdos, en las esquinas. Mi bisabuela ya
no está y su casa es un terreno en alquiler. Pero la memoria captura todo, lo
deja intacto; es el mejor álbum. La memoria nos condena al recuerdo eterno, a
esa sombra que hiere en ocasiones, a ese sonido que nos devuelve a otros años,
a ese olor, como a café, que nos hacer viajar por los bordes del pasado para no
caer en terrenos áridos</span>. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Por: Márquez</span></div>
El creadorhttp://www.blogger.com/profile/16441504336251338872noreply@blogger.com2